Este es mi error.

Mi error es no quedarme callada, es empezar esas frases que no voy a continuar. Mi error es escribir, es tratar siempre de escribir sobre mí, mis cualidades y lo bueno que tengo; ese es mi error buscar la fama y fortuna escribiendo. Y la verdad es que me encanta escribir y talvez tenga el talento pero he tratado de hacerlo para otros, no para mí. Mi error es escribir para las personas que al fin ni le pondrán atención al clamor del alma. Ese es mi error escribir, por no conservar las cosas en mi corazón y mis más grandes secretos en mi alma. Mi error es escribir porque escribo en pequeños pedazos de papel y dejo que se los lleve el viento y llegan a manos de personas que talvez cambiaran o me odiaran. Escribir ese es mi mayor error desahogándome con todas esas palabras hirientes que vienen a mi cabeza, no provocan que las lágrimas salgan. Escribir este es mi error.

 

Me hace recordar una época de mi vida en que escribía poemas sobre hojas de cuadernos, pedazos de cartón de cajas, bordes de periódicos, bolsas de papel, trozos pequeños de madera que me conseguía por allí... y los dejaba intencionadamente, sin firmarlos, sobre los bancos de las plazas o encima de algún muro bajo. Los dejaba pisados con una piedra, para que quedara claro que "eso" había sido dejado intencionalmente allí.

¿Escribir... un error? ¿relatarse a sí misma... un error? No sé. Yo no podría vivir sin escribir. Así sea un error, si es que lo es.

Saludo su llegada a Mundopoesía, compañera. Su relato, su confesión, está muy sentida y hermosa. Tal vez no sea tan erróneo haberla publicado (digo yo acá, no sé...).