Estilete en el pulmón del domingo

Hace un domingo de mierda.

Rodeado de insaboras
consciencias que parecieran
hechas de fósforo blanco.

Detrás de la curiosidad
cortesía de las mentiras
el fino estilete hundido hasta el mango
inesperado
en un pulmón.

Infeccioso y sádico
como una muerte enferma.

Nadie lo percibe
Quien lo encaja ha huido
Tiene razón:

El pragmatismo pudo más
que la utopía.

¡Brindemos con maldita sangre...

INSALUD!!!



Septiembre y mentiras - 2014 César Guevara

 

Excelente......................me ha gustado este poema.................es maravilloso y simple..........delicioso...............un beso enorme....................Clari

 

bueno me uno al brindis, soy de las que detesto esos días, a tu saludo digo.

 

Fue hecho en un domingo infame, mi nena. Fue un desahogo. Gracias por alumbrar mis difíciles letras con tu presencia hermosa. Un beso.

 

A veces por la tarde de los días domingo, a la caída del sol, siento como si la vida me apuñalara por la espalda con un delgado estilete en un pulmón y me vaciara de vida. Son horas difíciles. Muchas gracias, Marian, por brindar conmigo. Salud.