Estirpe

Esto es un campo prodigioso,
De concentración virtual,
De soñadores locos,
De poetas malditos,
De estos que matan silencioso.
Con lágrimas perversas acarician la gente de calle,
De valientes y estúpidos,
Que habian prometido ser fieles,
Siempre con guantes blancos tratar el papel,
Dar sentido a las palabras,
Cada uno según su propio codigo ético!

Esto es una estirpe maldita,
Que teme ser nada,
Que arroja palabras como las piedras,
Que parece una manada de lobos,
Que caza entre sus propios miembros,
Que proclama la libertad de las conciencias!
La estirpe de ciega envidia!