En esta tarde láctea y sin ocaso
disuelvo como nube que no alcanzo
a este ser de arcilla y duro guijarro
donde mi alma no habita.
Vacío, sólo vacío.
Enconada trascendencia
de ángel que volando lejos
trataba de acariciar
la mejilla de su dios.
Y sólo encontró vacío.
Porque en su vuelo trazaba
espirales infinitas
y evanescentes asíntotas
que iban del vacío a la nada.
Sólo vacío en la nada.
Esta es la tarde en que acaba su soñar
este muñeco o ángel infectado
por la nostalgia de ser carne
y alas de duro acero.
Buscando el envés parduzco
de mis hojas ya otoñales
comparto este árbol en ruinas
que pronto será polvo y cenizas.
Mientras, la noche me devora.
Y este muñeco que jamás podrá ser ángel
sólo un resonante vacío sin palabras
nunca volará fuera del caos.
Este pretendido ángel
es niebla densa sin ecos.
La génesis del verso me sublima
afilando las metálicas aristas de mis alas
Quiero cortar con ellas esta cárcel
y respirar un nuevo aire de palabras.
¡Cómo sangra el alma de un poeta…!
Ilust.: Pierre Soulages. Spotligth
disuelvo como nube que no alcanzo
a este ser de arcilla y duro guijarro
donde mi alma no habita.
Vacío, sólo vacío.
Enconada trascendencia
de ángel que volando lejos
trataba de acariciar
la mejilla de su dios.
Y sólo encontró vacío.
Porque en su vuelo trazaba
espirales infinitas
y evanescentes asíntotas
que iban del vacío a la nada.
Sólo vacío en la nada.
Esta es la tarde en que acaba su soñar
este muñeco o ángel infectado
por la nostalgia de ser carne
y alas de duro acero.
Buscando el envés parduzco
de mis hojas ya otoñales
comparto este árbol en ruinas
que pronto será polvo y cenizas.
Mientras, la noche me devora.
Y este muñeco que jamás podrá ser ángel
sólo un resonante vacío sin palabras
nunca volará fuera del caos.
Este pretendido ángel
es niebla densa sin ecos.
La génesis del verso me sublima
afilando las metálicas aristas de mis alas
Quiero cortar con ellas esta cárcel
y respirar un nuevo aire de palabras.
¡Cómo sangra el alma de un poeta…!
Ilust.: Pierre Soulages. Spotligth
