marte5
Poeta fiel al portal
Miles de soles.
Que cayeron.
Se están matando tras la puerta del desierto.
Y una paloma.
Está mirando.
Tras la luna.
Miles de auroras que sólo ríen.
Tienen miedo a mirar.
La paciencia.
Tantos espasmos de fragilidad.
Y hay sed.
Es noche.
La esquiva flama de un beso.
Escribe desfiles.
Del término inoportuno.
Y más inmaduro.
Que la mentira del universo entero.
Miles de soles.
Que están casi muertos.
Son mendigos en las venas de la ciudad.
En el cerro.
Una luz.
Ya no tiene más ojos.
En la oscuridad.
Se perdió.
La ruta del destino.
Miles de estrellas son el cuello.
De un instante.
Falta luz.
Para hacer caminos.
Que cayeron.
Se están matando tras la puerta del desierto.
Y una paloma.
Está mirando.
Tras la luna.
Miles de auroras que sólo ríen.
Tienen miedo a mirar.
La paciencia.
Tantos espasmos de fragilidad.
Y hay sed.
Es noche.
La esquiva flama de un beso.
Escribe desfiles.
Del término inoportuno.
Y más inmaduro.
Que la mentira del universo entero.
Miles de soles.
Que están casi muertos.
Son mendigos en las venas de la ciudad.
En el cerro.
Una luz.
Ya no tiene más ojos.
En la oscuridad.
Se perdió.
La ruta del destino.
Miles de estrellas son el cuello.
De un instante.
Falta luz.
Para hacer caminos.
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... Poco o mucho es lo de menos... siempre es agradable su visita... 
