Fantasmas.
Pero la poesía se manifiesta donde apetezca, en una palabra, o en todas las enciclopedias del mundo, en los versos quemados que siendo adolescente prendí con el alcohol de noches imposibles, o en los que quemo ahora, que soy un anciano, con el pavor de mis recuerdos usurpados por fantasmas alegres y casquivanos.
Les gusta juntarse para cantar canciones en el aire derrumbado, no siempre desafinadas.
Cantan cuando quiero dormir por las mañanas, en mi medio día sin hambre, en la siesta árida del camino que no lleva a ningún lado; en todas mis noches desveladas, silban y cantan y silban, hasta llenar los anaqueles indistintos de mi alma de insectos, (hormigas), muertos, hojas, (amarillas), secas, amargos sueños... sin memoria;
Y así por siempre, donde al final se pierden hasta la próxima madrugada.
Les gusta juntarse para cantar canciones en el aire derrumbado, no siempre desafinadas.
Cantan cuando quiero dormir por las mañanas, en mi medio día sin hambre, en la siesta árida del camino que no lleva a ningún lado; en todas mis noches desveladas, silban y cantan y silban, hasta llenar los anaqueles indistintos de mi alma de insectos, (hormigas), muertos, hojas, (amarillas), secas, amargos sueños... sin memoria;
Y así por siempre, donde al final se pierden hasta la próxima madrugada.
[gustavo cavicchia]
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