R_Cordero
Poeta asiduo al portal
Tiene la misma luz
esta tarde que otras,
el mismo dilatarse hasta el ocaso
temprano de Febrero.
Parece que su brillo fuera un préstamo
de otras tardes iguales.
En la mesa el desorden
es un acogedor espacio mudo
para la soledad de los poemas
o la nostalgia en todos los relatos.
Sobrecoge la sombra
de todos los Febreros
pintándose de nuevo en los ladrillos
de la fachada gris de la memoria.
Siempre es volver mirarse en el invierno,
una comparación distorsionada
calzando otros zapatos.
Esta tarde se enrosca en su rutina
de ser tarde en Febrero:
palidece la luz, el sol ensaya
una mentira ya representada
y se pierde otro día es sus resquicios
como en los calendarios
es eterno el otoño.
Siempre es volver
Siempre es la misma tarde
derramando su escarcha en la calle vacía.
Pero hoy, por la ventana,
veo colorearse los almendros.
esta tarde que otras,
el mismo dilatarse hasta el ocaso
temprano de Febrero.
Parece que su brillo fuera un préstamo
de otras tardes iguales.
En la mesa el desorden
es un acogedor espacio mudo
para la soledad de los poemas
o la nostalgia en todos los relatos.
Sobrecoge la sombra
de todos los Febreros
pintándose de nuevo en los ladrillos
de la fachada gris de la memoria.
Siempre es volver mirarse en el invierno,
una comparación distorsionada
calzando otros zapatos.
Esta tarde se enrosca en su rutina
de ser tarde en Febrero:
palidece la luz, el sol ensaya
una mentira ya representada
y se pierde otro día es sus resquicios
como en los calendarios
es eterno el otoño.
Siempre es volver
Siempre es la misma tarde
derramando su escarcha en la calle vacía.
Pero hoy, por la ventana,
veo colorearse los almendros.
