Fecha de caducidad

Conservar lo humano en las manos,

el deterioro de los cristales de nuestros pies

que aplastan las avenidas amplias y soleadas.

Que soledad. Que turbio el suburbio de la mente

que agoniza en las fauces de un tercer ojo

que todo lo ve y todo lo ignora.


Somos futurólogos, o magos con malos trucos que enseñar

y miramos recto, recto y las avenidas disminuyen en su gris monotonía.


Toco al pasar una fría pasarela, unas manos besaron antes el mismo metal

pero no se nota la calidez, solo se respira la ausencia,

esa ausencia que solo dejan los vivos

que la vida ha matado, o destrozado, o dominado.


Todo se confunde en una debacle de amor comercial,

cuerpos comerciales, almas comerciales,

humanos comerciales.


Antes mi precio era de 100 monedas,

ahora ofrezco un cincuenta por ciento de descuento

por la época estival.


Compradme. No tengo fecha de caducidad.

 

gracias por leer mi poema