Felonías de Carmín

FELONIAS DE CARMIN


En cada cicatriz

un hilo de sangre

que asoma,

el ser o no ser

del hijo de Luis,

una locura beoda,

un proscrito que

tiembla y reza,

y llora y se pone

a reir a deshoras,

el volver y volver

antes y después

de la aurora

a encender la alcoba

de tanta meretriz

cuarentona.


Pirata enmascarado

del elixir más infeliz

de la derrota.


Tal que hoy como ayer

no lo quise reconocer

e invertí,

memoria del pasado

al que ahora me niego

a mentir.


Felonías de carmín

con nombre de mujer,

abortando insidiosas

fiestas gozosas

de amor, besos

sin fin, agitando

sus garras, burlándose

de mí;

que me acorralaron

y acobardaron,

que me acabaron

por pervertir,

tratándome aviesas

como un inmundo Caín,

haciéndome ver

sin armas, tan ciego,

lo ruin de tantas faldas

que en vida

me vieron morir.


Llevando como horma

la deshonra

del peor porvenir,

eso bien lo saben

los que saben algo

que no es tanto

sobre mí.


Y entre la espada

y la pared,

cavaron y cavé

mi propia tumba,

con una pala

y a puntapiés

expuesto en la diana

del todo que es nada

otra vez.


Felonías de carmín

a flor de piel,

derrapando en vena

por mi inmadurez,

que me espabilaron

que lloré, que me

empequeñecieron para

hacerme crecer,

entrando y escapando

del fondo de cualquier red.


Felonías de carmín

que me inundaron

de escocés.

Con aroma de Chanel,

a fresa o a regaliz,

felonías que no dejaron

de desistir,

desde finales del siglo

pasado al presente,

casi sin verlas venir,

dejando su vil medalla

su huella convertida

en cicatriz.


Eso bien lo saben

los que saben algo

que no es tanto

sobre mi.