Fobia

he descendido a los infiernos
no me traten como si lo supieran todo
ni como si lo supiera todo
he descendido a los infiernos
y tengo vértigo
no traten de disuadirme de mis múltiples trastornos de personalidad
he descendido a los infiernos
y aquí todo me resulta frío
menos las palpitaciones
los temblores
la sudoración en mis manos
he descendido a los infiernos
me falta el aire
y aquí la llama siempre está viva

Tienes miedo de ti mismo.
¿ Por qué razón ?
Porque todos estamos fundidos, en cada Momento.
Dado que cada Momento es muy extenso.


Fundido, extinto, completo, hecho, acabado...


Somos obras.
Ya que obras son amores, y no buenas razones.





Ser autor, es distinto.
Pero no siempre podemos gozar de ese Status Quo.
Es una bendita ilusión. Una utopía. Una quimera.


El autor permanece fiel a la nulidad.
O sea que sirve de apoyo a cualquier cifra.
Gracias al cero, puede existir el cien.


O el quinientos.


De modo que los autores acaban siendo tontos.
Ser tonto significa estar en Babia. En la inopia.
O sea, como embobado.





Y debemos elegir... ¿ Somos obras, o somos autores ? La obra es lista y elegante. Mientras que el autor, ¡ Es tonto !

Más bien, y resumiendo, viene a ser adaptarse a la realidad.
Gracias mil por comentar.