Frank O'Hara

Es sábado. Aún tengo mis dedos del viernes
De la cama a la vida hay un jugo de naranja
y la almohada se ha ahuecado como un cráter que prende con un cigarrillo

Estoy listo para ser barrido
por el silencio de la biblioteca
Alguien muerto hace años me espera. No lo conozco pero sé que me espera

Quizá lo encuentre y decida tomarlo del lomo

como ayer escarbando en los antros
de Santander hasta encontrar una moneda que me eclipse el ojo

Y vuelvo al muerto que murió atropellado por un camion de la limpieza en la playa de Fire Island.

y se alegra de que lo reconozca a los ojos.

Frank O'Hara.

 

Esa manía que tienen los muertos de querer ser leídos .
Buenas letras marquelo. Salud.