FRESAS SALVAJES a INGMAR BERGMAN poema de OSCAR PORTELA

FRESAS SALVAJES
a INGMAR BERGMAN
poema de OSCAR PORTELA

Antaño abril hablaba por boca del azul
más profundo, y era el deseo más hondo
aún que la memoria recogida en azules
y en parloteos de tordos que hablan
secretamente en solitarios senderos
del lenguaje. Pero ahora que huye el día
y las salvajes fresas pesan sobre los
nombres, y las sombras de lo que no
fue entregado y recibido enfrían el jardín,
ahora que los recuerdos yacen inertes como
sangre de potros que en un lejano
invierno ponían alas al deseo de ser, ahora
que soy interrogado por las sombras,
y la soledad no es sólo una hermosa
palabra, sino testimonio del canto
secretamente presentido en otros, y en la
imagen del aquél que dándose protege
y consuma lo sagrado en el hombre, ahora
que los años murmuran sabemos
que nada fue cumplido, y que toda
esperanza es una sombra que pasa,
la luz de un día que huye y el más denso
secreto que las salvajes fresas retienen junto
a sí. Cruel es el azul y frío de este abril
que presagia el nacimiento de los
sueños. Agrio el sabor de los años que
sostuvieron mi niñez, cuando la iniquidad
subía a la cabaña donde frutos maduros
aún sostienen la libertad, y el poeta
suicida sube también, en busca de la
estrella del sentimiento pensado que nos
revele el ángel del camino. Nubes
oscuras ascendían al cielo, y el invierno
que dura venía para quedarse sobre mi.

¡Hijo de quien soy, de que tarea,
de que vana confianza en la palabra y en la
sangre de la palabra que florecía sobre
un alba más rosada que los labios de Eros?

Pueden decirme el texto desbrozado,
los paisajes más cálidos, los afanes y trabajos
del mundo para que permanecer aún
junto a las fuentes, solitario, esperando la
consumación del día que huye y recordando
el olor de las fresas salvajes del jardín
de otros días?

Las imágenes ceden ante
la luz de invierno y el azul congelado
en el éter es un anuncio de la noche que viene.

¿Qué podrá sostenerme si lo no
revelado en la afanosa sangre no se hace uno
conmigo, si al donarnos la vida no nos crece
la muerte para hacernos uno con todo?

Preguntar es la plegaria del pensamiento.

Pero esperar sin preguntar, calladamente,
es la osadía de ser,cuando la noche cae sobre el mundo.


El poeta Oscar Portela: tomado de Azularte.


Una lectura de poemas de Oscar Portela.


Bruno Ganz y el Ángel invisible de Win Wenders.


Martín Heidegger y el invierno que "ha venído para quedarse".

 

Pero usted, señor Portela, seguramente ha vivido, y mucho; ha vivido lo suficiente como para podernos transmitir la inutilidad de 'permanecer aún junto a las fuentes' cuando se sabe tanto, cuando se ha comprendido lo que significa vivir. Me dieron ganas de darle un abrazo y no se me ocurrió otra cosa que escribirle para decirle que me he guardado su poema para poderlo leer sin conectarme y también para decirle que haré lo posible por conocer su obra, porque su modo de decir las cosas es muy artístico.

 

Graciasla querido amigo: la entrega y la posibilidad de ser util al Otro, es el destino dificil de la poesía: Oscar Portela