Cargado con mis múltiples escorias,
quebrado por el peso de la vida,
no Sísifo, sino acémila de noria,
busco el fin en una palabra herida.
Palabras como amor o como gloria
-para
mí sólo ideas presentidas-
no tuvieron jamás en mi memoria
origen cierto como luz temida.
Giro dócil mientras mi carga aumenta
Con pétalos de plomo y frías hojas
caídas en mi otoño; muerte lenta
que apuro y asimilo en tarde roja,
mientras oigo llegar a la tormenta
que arrasará piadosa mi congoja.
quebrado por el peso de la vida,
no Sísifo, sino acémila de noria,
busco el fin en una palabra herida.
Palabras como amor o como gloria
-para
no tuvieron jamás en mi memoria
origen cierto como luz temida.
Giro dócil mientras mi carga aumenta
Con pétalos de plomo y frías hojas
caídas en mi otoño; muerte lenta
que apuro y asimilo en tarde roja,
mientras oigo llegar a la tormenta
que arrasará piadosa mi congoja.
