Frio

¿Esperan los abetos un suspiro?
¿O quizá el terminar de un cuento?
Dócil enlazan el momento
sus manos frente al hielo.


Frio detestable e incansable
que ayudas al alma ambulante,
a encontrar el motivo
por el que ha venido.

Distanciando asi la carne
de los sentidos,
distanciando así la carne
de los cometidos.

Agarran sus manos mi alma
que aferrada temerosa encara,
al terror que asfixia,
al mismo miedo que la guarda.

La tranquilidad que me asola
o la soledad que me colma.
Al fín tras tanto dolor
mi cuerpo deja el calor.

 

bello escrito y un pasar por tus letras llena de nostalgia. saludos

 

muchas gracias por leerlo espero haber transmitido algo

 

Preciosa la calidad de la excelente publicación de emocionante inspiración suprema.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.