Fuego y arcilla-.

Toda esta angustia terrible de vivir

frente a frente con la odisea intacta

sumergida en baños de acetileno o cuarzo

sumido en la letárgica vocación de encierro

en trazos sinuosos donde yace la palabra desterrada

la inocente palabra que cuestiona y horada

esta desazón despilfarrada las horas vomitando

el cáliz humeante la taza de té insinuándose

mis labios que golpean la marea justificando viejos proverbios

cárceles de demonios que presiden sus iras apostólicas

y en la sien un disparo de malezas y brozas aguadas

de rezumante azafrán disperso,

toda esta terrible angustia de vivir diariamente

frente a frente con la nación triturada de viejos vocablos

de aspectos renacidos de convalecientes armas que abogan

por la supresión del título y el ecuador,

la vieja maquinaria suspendida sobre el cuadro o el lienzo

los tristes atributos masculinos resueltos a producir un culto

la comparsa devoradora de hombres en su negativa mordedura,

y las uñas: ese afán de completar el círculo cotidiano.

Las hierbas escarchadas, los altos frutales derramados,

la angustia, sí, la angustia, y lo terrible de estar vivo.

Acaso en este juego infantil, dioses contra hombres,

humanos contra deidades, acometen los tigres

viejos pulmones de águila transeúnte? Yo como

los hígados, la nativa fuerza del vientre, los iracundos

ídolos paganos, las madreselvas prometidas.

Yo busqué la idealidad, la realeza suprema de la sangre,

el acomodo definitivo de una ciencia entregada a su deidad.

Y sentí de repente la dispersión de las jaulas nocturnas,

la noche en toda su derrota, siglos de luces eléctricas, neones,

y vi, la larga sierpe demorada por las montañas lineales, peones

sutiles de amplias barbas derrotadas.

Fui escanciando el lento devenir de la poesía;

un vino de lengua fácil, de atuendo enriquecido.

No puedo ver más de lo que veo, actualmente, me queman

los párpados los faros de la noche más estrellada.



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