Mary Mura
Poeta veterano en el portal
Garganta del diablo
Ruido que ensordece el alma
envolviéndola en la bruma
brota de aquella garganta
bañándola con su espuma.
La sangre roja del indio
tiño la tierra rojiza
en los árboles añosos
aun se expanden sus cenizas.
Desprejuicio en el desmonte
a ras talan nuestra selva
desmesura la del hombre
que mata su propia tierra.
En noches de luna llena
tiene sonido el silencio
que penetra en tu interior
hasta calarte los huesos.
Los motores sobrevuelan
acoso de nuestra fauna
adentrándose en la selva
se alejan de aquellas trampas.
Vinieron por nuestros indios
los usaron como esclavos
son muy pocos los que quedan
maltrecho y desamparados.
¿Existirá alguna vez
el día en que la garganta
de tanto gritar ¡Justicia!
nos niegue el brote del agua?
Mary Mura
Cuando el hombre se dé cuenta que no vivirá sin beber ,tampoco respirará sin oxígeno será demasiado tarde
Ruido que ensordece el alma
envolviéndola en la bruma
brota de aquella garganta
bañándola con su espuma.
La sangre roja del indio
tiño la tierra rojiza
en los árboles añosos
aun se expanden sus cenizas.
Desprejuicio en el desmonte
a ras talan nuestra selva
desmesura la del hombre
que mata su propia tierra.
En noches de luna llena
tiene sonido el silencio
que penetra en tu interior
hasta calarte los huesos.
Los motores sobrevuelan
acoso de nuestra fauna
adentrándose en la selva
se alejan de aquellas trampas.
Vinieron por nuestros indios
los usaron como esclavos
son muy pocos los que quedan
maltrecho y desamparados.
¿Existirá alguna vez
el día en que la garganta
de tanto gritar ¡Justicia!
nos niegue el brote del agua?
Mary Mura
Cuando el hombre se dé cuenta que no vivirá sin beber ,tampoco respirará sin oxígeno será demasiado tarde
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