despertando
Poeta adicto al portal
Gotas de luz,
de agua, de cruz…
Minúsculas gotas
de aguas heladas
de las antárticas calas.
Donde ya no se reflejan
en los apagados faros,
y donde apenas fluye
esa luz incandescente
entre los barcos valientes.
¿Acaso es posible cerrarse
a un Bien tan remoto?
¡Oh, gotas de agua turbia!,
¿quién dirige la liturgia?
de agua, de cruz…
Minúsculas gotas
de aguas heladas
de las antárticas calas.
Donde ya no se reflejan
en los apagados faros,
y donde apenas fluye
esa luz incandescente
entre los barcos valientes.
¿Acaso es posible cerrarse
a un Bien tan remoto?
¡Oh, gotas de agua turbia!,
¿quién dirige la liturgia?
