Goteras

Hace frío. Es invierno. Demasiadoo

Y en el mercantilismo íntimo del invierno

Los muertos aumentan su valor

Pesan en rezos y no se quieren ir de

ningún lugar.

Permanecen con sus sortijas y sus corbatas

Y siguen vendiendo algo de su inigualable

tierra

al escarabajo enterrador.

Antes del deceso

Cuando el día aún es líquido

En las plazas

En los vertederos sociales

Detrás de las cortinas

El sudor amarilleaba el precio del amor

Y Los ojos no traspasaban las etiquetas

El ir y venir hace de la cruz un aspa de molino

Luego el silencio es elástico


COmo una sombra que le duele la vista de tanta luz


Y algo del amor y de la muerte

Tiene el clima


Y cerramos los ojos y respiramos profundamente...