GUERRA V/S POESIA o la poesia en guerra o HIMNO AL INOCENTE DESCONOCIDO

CANTOS DE GUERRA


De cuclillas
en el fin del mundo,
en día domingo 7 de octubre de 2001;
soy testigo de la rebelión de las antologías
que deshojan cada una de las paginas
que hospedan poemas de amor,
y que además en ellas se tacha la palabra humanidad.

Miles de kilómetros al norte,
Veo a un hombre con saco y corbata
(aunque es domingo),
que, satisfecho y hasta con cierta alegría secreta,
declara el despacho de muertes sin ojos
a un lugar que ni siquiera ubico en el mapa;
y miles de kilómetros al norte y doblando otros miles al oriente,
un hombre barbudo y de albo turbante,
reta al hombre de corbata a una cruzada de dioses.
Empero,
La poesía se ha rebelado,
no contra estos hombres;
ya que después de todo, son presas de la muerte;
lo ha hecho por:
las pelotas de trapo
las muñecas de trapo
los columpios de simple cuerda
las canciones y las rondas...
por todas estas actividades cesantes
ya que los niños olvidarán sus magias
deslumbrados por las explosiones y vuelos de bombas
y otros ingenios desconocidos (a la opinión pública)
que el número y la ciencia ha vestido de muertes.
Desde el fin del mundo,
Con la anuencia de los Pablos,
Jorge Luis, Vicente, Alfonsina y otros
y en especial de Gabriela,
he censurado los poemas de amor
y de la bondad del hombre.

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Es día feriado en mi ciudad
despierto aun con el vino girando en mi cabeza
y algunos recuerdos de la noche anterior,
el rostro albo de una mujer
senos agitados entre mis manos, como cordillera de nieve blanda,
orgasmo silencio satisfacción de mi ego masculino...
y un silbido, estridente
un grito
un quejido
que cruza mi alma como silbato de policía,
es un grito de dolor injusto que cruza
inmensurables distancias.
Entonces, para saber si estoy vivo o es un mal sueño,
sintonizo las noticias (CNN en español)
y un hombre (como es costumbre, de corbata)
dice que aquellos muertos son cosas de la guerra...
Si, estoy vivo,
acuso,
pues me agota el saberme enrolado en este ejército sofista.

Y ese grito, ese grito de niño que aun no lee el silabario,

Ese grito agónico y con ojos de pregunta.

Ese grito de infante ignorante...

Ese grito, que avala una resolución de las Naciones Unidas...

SON COSAS DE LA GUERRA...
no deja caminar


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Zummmmmmmmmmmmmmmmmmm
la muerte
aunadobsoleto
del suspiro y el verso
EL GEMIDO
tu
frágil ángel
fugaz ingenio del beso
locamente
heme tentado en la eternidad de tu abrazo...
En el horizonte el edifico de las Naciones Unidas
vacilante por discursos vacíos o bien por polillas...
Los Jinetes del Apocalipsis hablan inglés.
Zummmmmmmmmmmmmmmmmmm
me miento que el amor todo lo puede
te miento
y con nuestro hijo balanceándose entre tus senos
hago odas al futuro como círculos en el agua

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Zummmmmmmmmmm
Zuuuuuuuuuuuumbido
Ulular
trompetas
Wall Stret
canta llena de estandartes y banderas

El César ha clamado por las vestiduras de Marte
Una mujer (ignorante)
amasa el pan con dedos que están condenados
para bocas que están condenadas
para rondas de niños que están condenados
para sueños de niñas
que jamás intuyeron que serían reinas....

Zummmmmmmmmm zuuuuuuuuuuuuuuuuumbido
el ángel de la muerte alado de procesadores Pentium IV
y 200 megas de video;
ronroneo (sigiloso)
negro... amorfo...... tecnológicamente inalcanzable
incomprensible a la silueta de La Meca;
posa sus garras intercontinentales en la sangre negra

Zummmmmmmmmmmmmmmm... canto de libertad
alquimia de sirenas
promesas de Don Juan

La Reserva Federal, no custodia oro,
Si no sangre y viseras de ignorantes
infortunados,
desgraciadamente nacidos
en arenas de sangre negra..........

Zummmmmmmmmmmmmmmm
el ángel habla en inglés


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Heme extraviado,
en silencio de gargantas degolladas
en chips supraterrestres anidados en satélites espías...
Heme,
humano presunto;
la duda de los futuros
¿cuántos barriles de petróleo suman una vida?

El Presidente de Exxon Mobil Corp,
acomodado en el cañón de un Tanque Abraham,
redacta el discurso para su colega
(El Presidente de presidentes)
y sacude la sangre del reciente degollado
que entorpece la correcta lectura de la cita...

Silencioooooooooooooooooooooo.
Aunque parecía inconcebible en la Nueva York
todopoderosa
galáctica
luminosa
El silencio consume el recuerdo de las Torres Gemelas
cual fantasma de maltrecho Goliat
tambaleante ante el David barbudo
orlado de ojos apuntados a la Meca...

¡¡¡¡¡¡¡BBbbbooooommmmmmmmm!!!!!!!
Ángel
angulado
negro
silencioso,
pone punto final al discurso...
Surgen manos y pies destrozados
al paso del látigo láser
que un Marine enarbola en medio del patio,
vació...
que por los restos de pupitres y pizarras
hacen surgir el enigma de una escuela...
¿equívocamente arrasada?.
¡¡¡¡¡¡¡BBbbbooooommmmmmmmm!!!!!!!


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De dos en dos… y en fila,
como la cola rayada del tigre,
marchan mis amigos
románticos
ilusos
que ignoran que las balas ya poseen nombre
y que por mucho de invocar al cristo
la tierra se plagará de lentes y zapatos cesantes
y de madres negras
y de novias envejeciendo en altares
y de crías que jamás sabrán de la era del espermio
y de un ejército de lagrimas…


Mis amigos marchan al olvido
Los generales se inventan estatuas
y con sus nombres bautizan las calles.


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El globo estaba ciñendo las banderas del nuevo siglo,
algo así como el suspiro en el orgasmo del desaliento.
Estaba ahí...
observando el silencio transparente de los difuntos
al trasluz de los cañones homenajeados con risas mudas de infantes;
estaba ahí...
con las mentiras de la humanidad colgando de mis bolsillos
plenas de discursos y votaciones en torno a una mesa redonda
(que es de suponer no es redonda, es un casi-circulo)
símil de las casi decisiones
(Diplomáticos que anudan sus corbatas con alocuciones de verdad y justicia);
Estaba ahí...
plenamente orate de sentirme vivo
entre tantos muertos
y que no supieron el por qué de las balas que acuñaban sus nombres.


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He dispuesto algunas palabras, surgidas de dimensiones secretas
(secretas, por cuanto la razón se niega a ellas)
Palabras, que así, libres y al azahar danzantes, me subyugan:
Clamor Punto Flecha Luz Tierra Vino
AMANTE sigilo golondrina estupor ladrido
ensueño estertor cansancio lascivia

RECUERDO
Tus dedos caminantes llenos de mariposas y abejas
CLAMAN lunas, atardeceres, sudor, sábanas, hoteles
Martillan el sopor...
El ósculo ausente agrava aún más el delirio de la memoria

Acude la FLECHA injuriosa del amanecer en la ventana
PUNTO de LUZ, amarillo, obligado de mis ojos idos
A pesar de los años.... tu retrato aún sigue de pie en mi escritorio.

TIERRA, madre tierra, violada eternamente
por las espumas de océanos.... viene a mí tu nombre
Salvaje
Mercenario
SIGILOSO
Habitado de ESTERTORES
CANSANDO a mi vida
que, en sueños, SUEÑA ser GOLONDRINA
¿Acaso tu cheque mensual no puede ir a ti, por si mismo,
sin que yo deba escribir tu nombre?
¿Que fuere tan automático y sencillo como la menstruación?

VINO
LASCIVIA del olvido
Alzo este vaso lleno de preguntas
que gracias a este mago las respuestas carecen de sentido


Y el RECUERDO adquiere cierta actitud benevolente
que, inclusive, permite a la sonrisa coquetear con la muerte

 

Me ha complacido sumergirme en el mar de tus imágenes, fuertes, de alto vuelo. Tuve, sin embargo, la sensación de enfrentarme con distintos poemas, pese a que es posible distinguir una hilo conductor en la temática. Sea como fuere, te doy la bienvenida en primer término. Luego te sugiero y dejo a tu consideración, la posibilidad de que efectúes en distintas entregas este material, siempre que no lo consideres fracturado.

Un saludo desde Buenos Aires.