Guerra

La guerra, como la muerte
no es guerrera, es infinita.

Me pesa el cuerpo, antes que rezar a Dios,
limitados huesos, pesada alma, inmortal el capricho.
Me como mi prosa en forma de proteína,
salvar es vacío,
mi perversidad de cuidarme
es estrangulación.

Quién lucharía conmigo, con todo mi hastío,
quién quedaría después del alud,
temible sensación de que
solo estuviera el poema
y yo.