Guerras

¡Ya llegan al campo de batalla!
¡Será cruenta la discordia sin dudar!
Morirán nuestros padres, nuestros hijos.
La tierra saqueada ayer; muerte hoy es..

Ya pasaron las cabalgatas
del infortunio.

Por medio de calles
empedradas.

Era la travesía
de los cosacos
que marchaban
a la guerra.

Hay huellas de lluvia empantanada...
las mulas cansadas cruzan abruptas estepas
cargando los pertrechos militares.
Los hombres exhaustos -cerrados los ojos-
estáticos, imaginando las formas de la muerte.

No habrá mas conejos en el campo
la guerra sólo deja unas estacas negras
con cascos de soldado abollados.

En la floresta todo
era brisas
aromáticas.

Hoy son
trizas
y
nubes
negras.