Francisco Iván Pazualdo
Poeta veterano en el portal
Hay sueños
Hay sueños que son gargantas, gargantas que duermen
en lo ilógico, que no corren a diario por los prados
eroticos que hacen delicuencia en mi alma de nube
nítida y grana.
Hay soledades menos dignas que otras, camas
que son llamaradas, retinas moribundas que extrañan
ser ausencia… Se va de mi cara la tarde ocre,
y hay días en que llego a creer, que adopte principios
para estornudar dudas.
Me identifico a veces con los árboles, con las comas
que por costumbre no suelo colocar
porque olvido que debo hacerlo,
¡Ya tarde es! Para perseguir noches ancestrales
en veleta.
Me puedo hacer adicto a suspirar sin considerar
que el otoño ya ha llegado a besar mis ojos desde ayer,
es que hay sueños que pretenden revitalizar
mis origenes… Que origenes más plañideros
los que se amalgaman en el seno conflictivo
de una mirada.
Hay sueños que son gargantas, gargantas que duermen
en lo ilógico, que no corren a diario por los prados
eroticos que hacen delicuencia en mi alma de nube
nítida y grana.
Hay soledades menos dignas que otras, camas
que son llamaradas, retinas moribundas que extrañan
ser ausencia… Se va de mi cara la tarde ocre,
y hay días en que llego a creer, que adopte principios
para estornudar dudas.
Me identifico a veces con los árboles, con las comas
que por costumbre no suelo colocar
porque olvido que debo hacerlo,
¡Ya tarde es! Para perseguir noches ancestrales
en veleta.
Me puedo hacer adicto a suspirar sin considerar
que el otoño ya ha llegado a besar mis ojos desde ayer,
es que hay sueños que pretenden revitalizar
mis origenes… Que origenes más plañideros
los que se amalgaman en el seno conflictivo
de una mirada.
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