He muerto....

He muerto de noche..., con la noche,
pensando que escribir, pensando en vano.
No quiero ser feliz, no vale la pena;
la felicidad es un ente utópico inexistente
de mi otro yo.

El espíritu es el vacío del cuerpo en este
mundo insano..., existencia paranoica.
Es ahora que la vida no vale,
mañana es cuando mis palabras morirán conmigo
y el ayer..., ayer fue que viví en una irrealidad

Siempre he escrito...no es impremeditación.
Al diablo, escribir no sirve si mis versos sólo los lee la noche,
la noche que veo morir de día,
el día que agoniza en el mar,
el mar de depresión.

Las palabras son bellas...,
pero tristes son las manos que la componen.
¿cuál es el accionador de mi reacción?,
¿cuál, el químico de inspiración?
la vida misma...la que no vale nada.

Juro que todo inspira...,
el amor y otras cosas más;
eso es lo más rescatable de vivir.
Juro que todo inspira...,
el amor y nada más;
eso es lo paradójico de vivir.​

 

MUY SENTIDAS TUS LETTRAS POETA.

Vislumbro que tu vida es tan triste y que no le encuentras a esta el sentido, ni el valor, amargura que se ve de pie parada junto a las palabras que eh leido, con duro pesar tu mano empuño la pluma para aqui tu agonia expresar.

Gusto en lerte poeta.

**GIO**