herejía

puede que solo sea un hato de palabras,
en nostalgias nacido,
en ruegos profanos,
hereje, una rebelión de ideas

en combate denodado,
buscan en la razón, el ser

estéril invocación,
que solo el misterio responde

será que al cabo, apenas,
soy una hoja seca caída al pie de la vida

deshaciéndose,
sin dejar rastro alguno

Puede que seamos lo que seamos
O puede que seamos otra cosa
puede que seamos el no-ser
O puede ser que no seamos lo pensado

Pero somos y es lo que al final importa
nos cuestionamos y sabemos que existimos
preguntamos y no siempre hay respuesta
contemplamos... ¡Y qué hermosa es la vida!

Después si es que somos hoja seca
nada importa porque hay una esperanza
¡Que al amparo del sol y de las lluvias!
Junto a otros nos hagamos fértil tierra

¿Qué surgirá? No lo sé, lo desconozco
tal vez germinará una semilla
del árbol al que un día pertenecimos
y entenderemos la misión en esta vida:
Ser para otro, morir para dar vida.

Intuyo, y creo no equivocarme que surgió ahí tu escrito. Y admiro, no imaginás cuanto esa cualidad de improvisar.
Yo soy lento en las creaciones.
Dos:
"Pero somos y es lo que al final importa"
"Ser para otro, morir para dar vida."
Implacable lógica, amigo mío.
Sucede, que tantas veces en esas soledades de uno mismo, del adentro desconocido, nos repreguntamos y queremos sondear misterios.
Saludos Jonathan, poeta.