Hiel del Presente

Lo que escribo
es la historia de una vida
¿Serán recuerdos, la hiel del presente
o solamente degradación del pasado?,
lesión intacta
taladrando la conciencia
a partir de la infinitud del tiempo.

En la noche la sombras,
al interior penumbras profundas,
cantan las hojas susurrantes
una canción sin final.

La flor generosa no regresa
y las ilusiones como espejos
que al obscurecer pierden reflejos,
agua sal el día,
quemando los labios la sed,
la clave principal actual:
tortura de una herida abierta,
viento que cierra una puerta,
alguien se va.

El final... un hombre ciego
en una noche sin formar,
sin ruidos de floresta,
al borde de un bosque dormido.

 

En la noche, media sombra,
al interior penumbras profundas,
canta una hoja susurrante
canción sin final.

Esta estrofa es la esencia, el resumen, el poema.
Me quedo con ella como espejo, como imagen de lo que muchisimas veces me ha pasado cuando me encuentro a solas con una página en blanco y su susurro convierte en tinta las penumbras y en letras su sombra.
Estrellitas armoniosas

 

Un placer leerte

Mis saludos

 

Linda como decimos por acá !ajá! Muy bien.