Hijo de la guerra

Vivo en la deshora de una cruda realidad
Con tan solo 12 años he aprendido a disparar
Y he defendido a mi patria, mi ciudad
Con mi madre por los suelos, que no cesa de llorar

Soy el soldado más joven de mi país
Un tirador en potencia que no sabe distinguir
un asesinato de una rutina feroz
Masacrando a personas, si quiero, de dos en dos

Obedezco a quién se impone y a quién paga mi cabeza
Me enseñó a no tener compasión
Despierto entre muchas balas, sin llegar a entender nada
Mi tarea es llenar el cargador

Soy el hijo de la guerra, el de la niñez rajada
Con una sonrisa débil, pero algo esperanzada
Como de un vertedero porque no conozco a nadie
con las manos bien lavadas que se haga llamar hombre
con un rifle de teflón. Somos niños, clamamos diversión

Tengo los nudillos castigados de darle al gatillo
Toda mi enseñanza ha consistido en resistir
Sueño con la algazara irradiada en aquel chiquillo
Sin imposiciones ni condenas que cumplir

Contemplad nuestra ansiedad, en este gobierno reina Satanás
Europa está muy bien, no tirotean a la edad de 10

Soy el hijo de la guerra, el de la niñez rajada
Con una sonrisa débil, pero algo esperanzada
Como de un vertedero porque no conozco a nadie
con las manos bien lavadas que se haga llamar hombre
cuando nos hacen combatir. Por medio hay un interés mercantil

Una realidad cruel describes.Quizás todos los poetas debemos alzar la voz para que este tipo de conductas no se repitan.Al menos esa esperanza de ese niño se vuelve realidad.Un cordial saludo.