Osidiria
Poeta asiduo al portal
Es el momento, es el ahora,
exhala de una vez las horas muertas
y deja caer a tierra los prohibidos ajenos
que nada tienen que ver contigo,
las conciencias que no se gobiernan a sí mismas
no deberían contar como vivas,
más, si malgastan su saliva
en tratar de convencer a los demás de una soberana idiotez
que es por la que son conocidos como hijos de las tumbas.
Las palabras son duendes que viven en los libros,
raramente duermen, siempre están alerta
dispuestas a encender pensamientos
y a quitar valor a los miedos que atenazan nuestras fuerzas.
¿Por qué digo esto?
la hoja del otoño es frágil y se rinde fácilmente al viento,
un buen guerrero a veces es roca,
a veces es junco que se dobla,
y una lengua que siempre rasga las cuerdas de una piano desafinado
nunca sabrá cuando toca
lamentarse por una victoria o alegrarse por una derrota.
***
**
*
exhala de una vez las horas muertas
y deja caer a tierra los prohibidos ajenos
que nada tienen que ver contigo,
las conciencias que no se gobiernan a sí mismas
no deberían contar como vivas,
más, si malgastan su saliva
en tratar de convencer a los demás de una soberana idiotez
que es por la que son conocidos como hijos de las tumbas.
Las palabras son duendes que viven en los libros,
raramente duermen, siempre están alerta
dispuestas a encender pensamientos
y a quitar valor a los miedos que atenazan nuestras fuerzas.
¿Por qué digo esto?
la hoja del otoño es frágil y se rinde fácilmente al viento,
un buen guerrero a veces es roca,
a veces es junco que se dobla,
y una lengua que siempre rasga las cuerdas de una piano desafinado
nunca sabrá cuando toca
lamentarse por una victoria o alegrarse por una derrota.
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