poetamaldita
Poeta recién llegado
No voy a escribir más versos.
Me rehúso.
Rimar me parece de lo más absurdo.
Me cansé de gente arrogante, así que ahora me excuso.
¿Qué? ¿Qué es eso que dices?
¿Que esto te suena a poema inconcluso?. . .
Creo que es estúpida la métrica,
Si el autor debe crear, ¿cómo lo hará si tiene reglas?
Me da alergia la estrofa, es como un borrón de tinta,
Agarra palabras extrañas y las arma a su pinta.
¡Y eso no es todo! Si tan solo supieran del hablante lírico
Qué ser más insoportable (y yo se los digo)
Pide cada vez más paga, parece mendigo
Y ahora se niega tozudamente a decir estas palabra-
(entra el fabuloso hablante)
"Me creo muy inteligente, blah, blah, blah
Me gusta escribir poemas malos, blah, blah, blah
Y al pobre hablante hace dos años que no le pago, blah, blah, blah"
(el fabuloso hablante es empujado)
¡Ah, maldito, callaos!
¿Ahora ven de lo que les hablo?
Cada vez más rebelde y borracho
Y no es más que un pobre bastardo
Y ahora va a venir la metáfora
A quejarse de que la estoy confundiendo con algo
La ha escuchado la comparación y ha llorado
Que siempre la estoy comparando.
La personalización, ¡qué figura más inteligente!
Sabe leer, escribir y ya tiene posgrado
Y por ahí se da vuelta la anáfora, que repite
Repite
Repite
Repite
Repite
Repite
Y repite
Las mismas palabras,
Como radio averiada.
Por último me quejaré del objeto lírico
Porque ese sí que me tiene harta
Me causa puros problemas
Y depués sale con mañas.
"Quiero una oda"
"No, mejor una canción" "O una epopeya digna del Panteón"
"¿Soy belleza o soy oscuridad?"
"¿Me amas o me odias?" "¿o me harás una rapsodia?"
Y así termina mi queja, estimado buen lector
Yo de poemas ya no escribo más
Ni de rimas ni demás.
Porque el que peor me cae es el poeta de este poema
Que bastante hipócrita es para afirmar
¡Que de poemas no quiere saber más!
Me rehúso.
Rimar me parece de lo más absurdo.
Me cansé de gente arrogante, así que ahora me excuso.
¿Qué? ¿Qué es eso que dices?
¿Que esto te suena a poema inconcluso?. . .
Creo que es estúpida la métrica,
Si el autor debe crear, ¿cómo lo hará si tiene reglas?
Me da alergia la estrofa, es como un borrón de tinta,
Agarra palabras extrañas y las arma a su pinta.
¡Y eso no es todo! Si tan solo supieran del hablante lírico
Qué ser más insoportable (y yo se los digo)
Pide cada vez más paga, parece mendigo
Y ahora se niega tozudamente a decir estas palabra-
(entra el fabuloso hablante)
"Me creo muy inteligente, blah, blah, blah
Me gusta escribir poemas malos, blah, blah, blah
Y al pobre hablante hace dos años que no le pago, blah, blah, blah"
(el fabuloso hablante es empujado)
¡Ah, maldito, callaos!
¿Ahora ven de lo que les hablo?
Cada vez más rebelde y borracho
Y no es más que un pobre bastardo
Y ahora va a venir la metáfora
A quejarse de que la estoy confundiendo con algo
La ha escuchado la comparación y ha llorado
Que siempre la estoy comparando.
La personalización, ¡qué figura más inteligente!
Sabe leer, escribir y ya tiene posgrado
Y por ahí se da vuelta la anáfora, que repite
Repite
Repite
Repite
Repite
Repite
Y repite
Las mismas palabras,
Como radio averiada.
Por último me quejaré del objeto lírico
Porque ese sí que me tiene harta
Me causa puros problemas
Y depués sale con mañas.
"Quiero una oda"
"No, mejor una canción" "O una epopeya digna del Panteón"
"¿Soy belleza o soy oscuridad?"
"¿Me amas o me odias?" "¿o me harás una rapsodia?"
Y así termina mi queja, estimado buen lector
Yo de poemas ya no escribo más
Ni de rimas ni demás.
Porque el que peor me cae es el poeta de este poema
Que bastante hipócrita es para afirmar
¡Que de poemas no quiere saber más!
