Histeria

Dice el doctor que estoy clínicamente muerto,
que ya no se me siente el pulso,
que la vida se fugó de este paquete
y que la cama urge para otro paciente
que aún tiene la esperanza en uso.

Hace dos días que ya no recibía visitas,
pues este cuarto está aislado de la clínica
y no es conveniente que alguien reciba
el aire que yo doy contaminado.

Morí solo como el viento del desierto
con una sábana sucia cubriendo el cuerpo,
y una lista de posibles causas de histeria
que llevaron este cuerpo a la miseria.

La enfermera sólo apunta los detalles,
y aunque no hay actas oficiales
queda el número telefónico de un pariente
que no recordaba que yo estuviera cerca de la muerte.

Morí solo como un beso en la mejilla
sin sabor y con una lágrima de cosquilla
que no encontró rubor ni maquillaje
pero que deja un ataúd esperando en media calle.

De lo que pretendan hacer con el funeral
no estoy seguro...
posiblemente haya fosa común,
para un duende que no tiene magia
cualquier piso de tierra es una mansión.

Morí solo como el gigante de Goliat,
como un ojalá que nunca vuelve...
ni pa qué vamos a llorar.