Hogar Fantasmal.

Me quede fuera,
en la foto de hermanos,
aunque duela,
lastimar a quien amamos.

Saboteando fiestas,
me han pasado lustros,
no encuentro las piezas,
mi sitio en este mundo.

Me afrente,
ayer de mis progenitores,
ya mude piel,
pero no dichas emociones.

Quien me salva,
de mí mismo,
en esta casa,
llena de espíritus.

Me quede lejos,
de algunas tradiciones,
quizás complejos,
simples supersticiones.

Después del colapso,
tráiler en puente de lleno,
tan cruel fue el impacto,
la sangre en los asientos.

Donde están mis huesos,
y aquella imperfecta carne,
me he vuelto obsoleto.
alguien reemplazable.

Hogar fantasmal,
donde fueron todos,
quien me podría salvar,
de una eternidad solo.

Todos estamos expuestos.
Como en un escaparate...
Donald Trump no es el único bribón.
Ser franco-tirador, parece fascinante. ¡ No me han visto !
¡ He asesinado a John-Fitzgerald Kennedy ! Wow...
Pero a la larga, me doy cuenta de que eso estuvo mal.
Muy mal. Porque tengo suficiente discernimiento.
Es decir: ¿ Me arrepentiré ?


Con lo cuál, en otra ocasión, preferiré caminar entre la multitud, totalmente desarmado.


En ese Mare Magnum de gente.
Siendo, sencillamente, uno más.
Pequeño y noble.