IQW
Poeta recién llegado
El árbol que tiñe roto
la sombra de aquel lucero,
no es árbol si no le besa
el viento de aquellos fueros.
Es grato de acariciar
el fruto de la simiente,
al paso de su mirada
con pupila incandescente.
Son ríos si no mares
pues a barcos mecen,
y no es charco si no fuente
quién a tu boca atiende.
¿Y el tiempo, querida amiga?,
¿Y el tiempo, que no se siente?.
Será que pasa sin contarlo
será que siempre estuvo ausente.
la sombra de aquel lucero,
no es árbol si no le besa
el viento de aquellos fueros.
Es grato de acariciar
el fruto de la simiente,
al paso de su mirada
con pupila incandescente.
Son ríos si no mares
pues a barcos mecen,
y no es charco si no fuente
quién a tu boca atiende.
¿Y el tiempo, querida amiga?,
¿Y el tiempo, que no se siente?.
Será que pasa sin contarlo
será que siempre estuvo ausente.
