Horizonte

Julio gris

entro envuelto en un vaho cálido.

Brotaran intrépidas

de sus capullos los colores

dándole luz a su triste cielo,

pintando la hierva,

desliendo en agua

las amapolas heridas.

El fuego no arde hoy

en el horizonte,

no hay ascuas al finar del mar,

por donde ha veces

cae el sol triunfante

hoy resbala su luz velada.

Mis ojos esperan

todas las mañanas

que salgan espadas

de entre las nubes pálidas.

Ha veces se alegran

con su canto de plata,

otras recuerdan llamas,

pero siempre pinto a Julio

con cielo azul

y cálidas brasas,

roto entre el verde del trigo

y el rojo y azul de sus veredas,

árboles apacibles

y la sombra negra

sentada en las sillas

de una tarde.