Humo

Nadie supo de ti,
ni de tu canto, solo las llamas.
Cuando la sal cundió
por las arterias del tiempo
reventadas de invierno y aceitunas.
Y fueron los tinteros allanados
por portación de verbo y de neurona.
Y en las rocas cayeron los últimos pinceles,
las últimas clavijas,
los últimos carteles.
Y los faros de pronto se quebraron
y se hicieron ladrones de metáforas lentas
que en vano naufragaron errantes
por mares vigilados.
Y desde los armarios
se lanzaron los rostros,
las manos, las palabras,
de las inmensas páginas
que a cántaros llovieron,
desde todas las torres
que fueron silenciadas.

En esa larga noche
un sinfín de palabras
quedaron secuestradas
detrás de las gargantas,
y los versos rebeldes
durmieron en las jaulas
aguardando la hora
del último suspiro.

Y una tarde en la radio
al calor de las llamas
de la tarea cumplida,
trovadores mesiánicos
henchidos de comillas
y comida enlatada,
jugaban a los dados
con el parte del día.

 

Hola, Geortrizia.
Muchas gracias por la visita.
Abrazo grande!

 

Hola, Chrix!
Me alegra que te haya gustado.
Muchas gracias por la visita y amable comentario.
Abrazo grande!

 

Hola, compañero.
Muchas gracias por pasar.
Abrazo grande!