Humor retorcido (Ofensiva número uno)

El hombre que tira del carro se agota.
Entre mis teorías y yo hay diez dedos de distancia.
Diez mandamientos.
Un ojo de distancia.
Hundiros en la miseria sin despeinarse es mi pretensión.
Esto no va con segundas, ni con terceras.
Esto va porque me toca.
Me toca el espíritu.
Que no, hombre, que ya está bien.
Me toca el espíritu que unos desalmados intenten comerme el terreno.
Ya me da lo mismo ver enemigos en todas partes.
Por eso Trump no se las quiere ver con Rusia.
Por eso acabo de sacudírmela en el aseo.
Que no, hombre, que ya está bien.
Ni un solo pero a mi obra, y ni un muerto en el que no me haya cagado.
¿Trastorno? ¿Importa acaso?
Os pienso reducir al nivel cero desde fuera del tablero.
Rompiendo tablas.
Ya me da lo mismo que todo Dios sepa que me llamo Ricardo, o Perico, el tocapelotas.
¿Modales? ¿Alguien los tuvo conmigo?
Compasión.
Espeluznante.
¿Ahora debo sentirme en deuda?
Pienso reclutar un ejército.
Velan por mí identidades que ni conozco.
Tened cuidado conmigo.
Soy peor que un kamikaze.
¡Oh, trastornados, venid a mí!
¡He creado el orden de ideas paranoides a vuestra medida!
Se acabó el tú lo sabes, y yo lo sé.
Por puro, espiritual, casto, me permito el lujo de no comerme ni una coma.
Éste es mi nuevo estilo.
Admito desalmados de una sola vida.
Qué digo.
Desalmados, olvidadlo.
Antes me como las manos hasta la muñeca.
Que no, hombre, que ya está bien.
Se acabó el tú lo sabes, y yo lo sé.
A partir de ahora os asesinaré con mis teorías.
Y cuando salga a la calle, chitón.
O reclutar.
Oled el sudor de mis huevos, porque eso es lo único que puede salvaros.
Es sagrado.
Es puro, casto, divino.
¿Dios al habla?
No, Dios al quite.
Ya estoy -está- hasta las pelotas, macho.
Es que ya está bien.
Ya está bien de televisión.
¿A que no esperabais este final?
Yo tampoco.
Pero es que no es el final.
Es la moraleja.
¿Qué coño pinto aquí?
Si no soy Dios, ¿qué coño pinto aquí?
Habéis adivinado.
El estilo divino es no apto para imbéciles.
Se sienten ofendidos, y todos esos rollos.
Andad e iros de escampada, o de picnic, o incluso de crucero.
Esto no es porque le deis más importancia al dinero.
Ni siquiera porque seáis unos cretinos.
Esto va en todas direcciones.
No estoy levitando, pero me la repampinfla.
Estaba claro que queríais de nuevo el estilo imposible.
Y ahora... apartaos... que va a pasar el malo.
El solo.
El loco.
El que se dejó los cuernos intentando cambiar el mundo.
Iros todos a la mierda.
Como alguien me diga que intento pagar mi desgracia con los demás me reiré en su puta cara. Y le diré: Esto es gracia.
Como alguien me diga que me faltan mimos y abrazos, le diré: Que te los dé tu puta madre.
Humor retorcido, por si no lo habíais pillado.

 

Estás dolido con el mundo, porque no te aplauden.
Pero tú tampoco te aplaudes.
Y ésa es la raíz.


Ser amable consiste en que merezcas recibir amor ajeno.


¿ Cómo lo atraes ? Lo primero es admirarlo. Admiramos el Amor.
El Amor es como el combustible para la vida.
Entonces, puedes admirar un aguacate, o una manzana, o un calabacín...
El Amor se parece más, al chocolate puro. Sin ambages. No es chocolate con leche.


Es un poco amargo.





Te amas a ti mismo, porque comes chocolate puro.
O porque bebes café con leche.
O porque te vistes de determinada manera.
O porque tu mirada nos cuenta muchas cosas. Tus ojos.


Sin embargo, eso equivale a que seas consciente de que formas parte del Creador.





No eres el Creador, sino que formas parte de él.
Es decir, Cristiano Ronaldo no es Portugal.
Forma parte de Portugal.


Cristiano Ronaldo, si es consciente de que forma parte de Portugal, según esta teoría, se convertiría en un ser amable. Que podría aplaudirse a sí mismo. Invitando a los demás, a que lo hicieran también.

 

Que va, Nommo, no es dolor. Es aburrimiento y hastío. Reconozco sus síntomas. No es nada que tenga que ver ni que forme parte de nada. Yo vivo, soy, siempre con impedimentos.
Tampoco es una lucha interna.
Es algo que me trasciende, y que siempre vuelve a mí como un Boomerang.
Sí conozco la magia de la escritura.
Justo entre mis delirios y la influencia externa.
Burbujas aparte, como ya te dije, la mía es una obra maldita, o la perfección de un orden de ideas paranoide.

 

El amor no existe, Nommo.
Parece mentira que me vengas con eso.
Creo que tu concepción cojea por ello.
Intenta llegar siempre al fondo del asunto en cualquier relación.
En cualquiera.
En cualquier mirada.
Todo es o ilusión o ego.
Nunca hay dos enamorados.
Uno siempre lleva los pantalones.
En fin, si quieres algo en lo que creer te recomiendo que te olvides del amor.
Acuérdate de este consejo.

 

Eres muy inocente. Voy a mostrarte una faceta del Amor, que seguramente desconocías, y la tomo de los juegos recreativos, o de la vídeo-consola:





Rock, del juego Soul Edge ( el filo del alma ), para mi gusto, representa a Dios en la Tierra. Y a su vez, es el luchador norteamericano por antonomasia, en ese juego.





¿ Crees en un Padre así, o no ?
¿ Cómo es el Padre ideal ?





¿ Ruso ? Como Zangief, de Street Fighter II.

 

Inocente sí.
Pero Dios es solo la orilla.
La gente se ahoga en esa orilla.
Que yo me crea Dios o no, no depende de nada ni de nadie.
En fin, que hay cosas que experimentar.
Sin esas cosas no hay ningún tipo de relación ni con Dios ni con el mundo.

 

Si alguna vez has sentido la armonía puedes saber de lo que hablo. Y eso que mi cerebro va lento.