Felipe Antonio Santorelli
Poeta que considera el portal su segunda casa
Abriría tu legado en un vestido cuadriculado
pero la geometría se me pone belicosa.
Ensancharía el arco iris para darle más colores
pero el diseño me abandonó al conocerme.
Restauraría cada arruga de tu rostro de artefacto
pero el jabón y su amoníaco y su perfume y su sabor fugitivo
tú sabes.
En el mar los peces tejen telarañas porque están acomplejados
y creen que pueden pescar una ballena, ¡ja!
En el cielo, entre las nubes, las gaviotas juegan al trampolín
haciendo rizos y piruetas con las alas extendidas
Y aquí estoy yo, rendido ante tu belleza carcelaria,
atado a la esclavitud voluntaria que me inspira tu mirada flechadora,
fantaseando con galaxias y nebulosas, como si fueran juguetes natalicios
mientras una caricia como un soplo, como hoguera afilada y pretenciosa,
como manto recubierto de una fosa, como esgrima que se espada en mi silencio,
me sacude, me voltea, me derrumba, me emociona y me enloquece
y la luna crece
y la marea se ahoga
y las flores vociferan su alegría matizada por colores edénicos
y las arpas de los ángeles propagan su cliché de nuevo
más bonito, menos trillado, más astuto, menos bordado.
Y yo me vuelvo furtivo
y huyo, nuevamente
hacia ti
pero la geometría se me pone belicosa.
Ensancharía el arco iris para darle más colores
pero el diseño me abandonó al conocerme.
Restauraría cada arruga de tu rostro de artefacto
pero el jabón y su amoníaco y su perfume y su sabor fugitivo
tú sabes.
En el mar los peces tejen telarañas porque están acomplejados
y creen que pueden pescar una ballena, ¡ja!
En el cielo, entre las nubes, las gaviotas juegan al trampolín
haciendo rizos y piruetas con las alas extendidas
Y aquí estoy yo, rendido ante tu belleza carcelaria,
atado a la esclavitud voluntaria que me inspira tu mirada flechadora,
fantaseando con galaxias y nebulosas, como si fueran juguetes natalicios
mientras una caricia como un soplo, como hoguera afilada y pretenciosa,
como manto recubierto de una fosa, como esgrima que se espada en mi silencio,
me sacude, me voltea, me derrumba, me emociona y me enloquece
y la luna crece
y la marea se ahoga
y las flores vociferan su alegría matizada por colores edénicos
y las arpas de los ángeles propagan su cliché de nuevo
más bonito, menos trillado, más astuto, menos bordado.
Y yo me vuelvo furtivo
y huyo, nuevamente
hacia ti
