Lírico.
Exp..
Ideales
Hemos ido creciendo
en un entorno donde
ya todo estaba hecho.
Y a mitad de camino,
uno se encuentra
con que la gente
de su edad está toda,
quien más quien menos,
sintiéndose una farsa,
un simulacro
de sí misma, como unas
máscaras que no tienen
un verdadero rostro
en que apoyarse,
sin más. El postureo
ha llegado a tal punto,
que asistimos a nuestras
vidas vicariamente;
actores de una
comedia que no tiene
ninguna puta gracia.
No hay anclajes, no hay nada
con que amarrar
nuestro desánimo;
el duro abatimiento
de la desilusión.
Nos hemos convertido
en grandes fingidores,
una generación
de cáscaras vacías.
Personas que no pueden
saber a qué han venido.
Figuras de escenario
que no entienden la obra
en la que están metidas.
Señores y señoras,
agárrense los machos,
míren si quieren
para otro lado. Sepan
todos ustedes
que estamos alcanzando
el límite del cuento
que nos adjudicaron.
Y es que hasta locos
nos vamos a volver
de tanto andar fingiendo
que el argumento
de la obra nos importa
en absoluto.
No estamos conectados
a la tierra. No hay cosa
que nos vincule, o logre
que nos pertenezcamos
fuertes contra el pavor
del tiempo, que ya avanza,
que pronto nos destuye.
Malgastamos la luz
de nuestras vidas
en perseguir un falso
decorado. Admitamos
que no sólo nosotros
hemos contribuído
a hacer de la existencia
un páramo poblado
de inautenticidades.
Esperaremos,
sentados en la abulia,
a que algo ocurra un día,
porque nosotros
nunca fuimos criados,
estrictamente hablando,
para albergar hermosos
ideales.
Hemos ido creciendo
en un entorno donde
ya todo estaba hecho.
Y a mitad de camino,
uno se encuentra
con que la gente
de su edad está toda,
quien más quien menos,
sintiéndose una farsa,
un simulacro
de sí misma, como unas
máscaras que no tienen
un verdadero rostro
en que apoyarse,
sin más. El postureo
ha llegado a tal punto,
que asistimos a nuestras
vidas vicariamente;
actores de una
comedia que no tiene
ninguna puta gracia.
No hay anclajes, no hay nada
con que amarrar
nuestro desánimo;
el duro abatimiento
de la desilusión.
Nos hemos convertido
en grandes fingidores,
una generación
de cáscaras vacías.
Personas que no pueden
saber a qué han venido.
Figuras de escenario
que no entienden la obra
en la que están metidas.
Señores y señoras,
agárrense los machos,
míren si quieren
para otro lado. Sepan
todos ustedes
que estamos alcanzando
el límite del cuento
que nos adjudicaron.
Y es que hasta locos
nos vamos a volver
de tanto andar fingiendo
que el argumento
de la obra nos importa
en absoluto.
No estamos conectados
a la tierra. No hay cosa
que nos vincule, o logre
que nos pertenezcamos
fuertes contra el pavor
del tiempo, que ya avanza,
que pronto nos destuye.
Malgastamos la luz
de nuestras vidas
en perseguir un falso
decorado. Admitamos
que no sólo nosotros
hemos contribuído
a hacer de la existencia
un páramo poblado
de inautenticidades.
Esperaremos,
sentados en la abulia,
a que algo ocurra un día,
porque nosotros
nunca fuimos criados,
estrictamente hablando,
para albergar hermosos
ideales.
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