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Quien puede salvar al poeta
su lágrima que vacila
al borde del abismo;
Su verso que se viste de sangre
en primaveras oscuras,
donde todos repiten sus nombres.

La llamada de la luna
que lo encierra en un lobo;
El viento y su música
que solo trae nombres
y al final todo es carne
El reflejo marchito
que se esconde en su risa.

Tal vez la musa
que se deshace en la lágrima,
se viste de piel
y luego de adiós.

Esa poeta que arrancó su alma;
mujer de sueño
que descansa en sus lunas;
letras que viven en sus ojos.

Realidad vestida de río
que hoy musitas la ausencia
y truenas en los huesos,
Música desenfrenada
en la que vivo
y este verso de arena
que solo quiere
detener el tiempo;
mientras el destino
persigue a las nubes.

 

genial, una reflexion d eun poeta y sus abismos y cielos, siempre caen eso los poetas, pueden subir hasta convertirse en alma, o desecender hasta un infierno vacio.......abrazos hasta pronto

 

Bellos versos, un gran trabajo.

 

"La musa que se deshace en la lágrima se viste de piel y luego de adiós."

Excelente.

 

Excelente poesía, delicados versos que pintan un destino (o dos).

Saludos.