Mike M.Ch.
Poeta fiel al portal
Todo comienza como un juego,
y algunas risitas traviesas.
sin saber despiertan un eco,
que se dio en pasadas décadas.
Te imaginas,
cuantas cosas hay,
la percepción propicia,
así como la ingenuidad.
Vamos otra vez,
a que no te atreves.
se les oye correr,
chocando entre muebles.
Aquel cuadro,
en la vieja estancia,
lo imaginaron,
o en verdad algo pasa.
El sentirse observado,
por ojos que te siguen,
la mujer en el cuadro,
que ahora ya no vive.
Sonidos de cosas que caen,
sin explicación lógica.
las páginas de un libro se abren,
cuando alguien las toca.
Es la imaginación temprana,
que se estimula tan fácil,
o será un mundo que se nos escapa,
por tener la mente errante.
y algunas risitas traviesas.
sin saber despiertan un eco,
que se dio en pasadas décadas.
Te imaginas,
cuantas cosas hay,
la percepción propicia,
así como la ingenuidad.
Vamos otra vez,
a que no te atreves.
se les oye correr,
chocando entre muebles.
Aquel cuadro,
en la vieja estancia,
lo imaginaron,
o en verdad algo pasa.
El sentirse observado,
por ojos que te siguen,
la mujer en el cuadro,
que ahora ya no vive.
Sonidos de cosas que caen,
sin explicación lógica.
las páginas de un libro se abren,
cuando alguien las toca.
Es la imaginación temprana,
que se estimula tan fácil,
o será un mundo que se nos escapa,
por tener la mente errante.
