epimeteo
Poeta que considera el portal su segunda casa
Con pena debo decir
que el alzhéimer, pura escoria,
borró de la mi memoria
ya tan largo devenir.
Mas solo puedo sentir
algún poema lejano
perdido en el drama humano
y que compuse en su día.
Como hoy me apetecía
a continuación declamo
“Caminante son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
Si no estelas en la mar.”
De tan fino recalado,
esta estrofa tan bonita,
podría haber sido escrita
por ese Antonio Machado.
Pero yo me he adelantado,
haciendo un esfuerzo extremo;
aunque mucho yo me temo
que al haber tanto envidioso,
envidiado sufra acoso
este poema supremo.
Pero torciendo el bigote,
como hizo el portugués,
escribir debo, después,
“el Hidalgo D. Quijote”.
Dar a la memoria azote
se ha convertido en mi sino.
Ni con diez copas de vino
me dejaría vencer
y con este proceder
escribo tal desatino.
Mas otras obras sin fin,
que al alzhéimer sacaré
y muy pronto escribiré
lo que surja del magín.
Quisiera ser paladín,
(pues de justicia sería)
de la mejor poesía
que el alzhéimer permitiera.
Por toda la Tierra entera
mi saber se extendería
De mi furia poseído
al alzhéimer yo ataqué,
la espinela practiqué
y no me di por vencido.
De valor embravecido,
del verso cogí el atajo
hice estrofas a destajo
por el día y por la noche.
Compuestas a troche y moche
sin costarme gran trabajo.
Esta es la historia servida
en linda bandeja de oro
de la estrofa, sin desdoro
y del alzhéimer, su huida.
Denme, pues, la bienvenida
por lo valiente que fui
que a la memoria serví
y a mi ser yo retorné.
Mas no sé ni cómo fue
pero al alzhéimer, ¡vencí!.
Por supuesto que toda la segunda estrofa es de D. Antonio Machado (entrecomillada, en negrita y en cursiva) la única verdaderamente buena de este disloque poemario.
que el alzhéimer, pura escoria,
borró de la mi memoria
ya tan largo devenir.
Mas solo puedo sentir
algún poema lejano
perdido en el drama humano
y que compuse en su día.
Como hoy me apetecía
a continuación declamo
“Caminante son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
Si no estelas en la mar.”
De tan fino recalado,
esta estrofa tan bonita,
podría haber sido escrita
por ese Antonio Machado.
Pero yo me he adelantado,
haciendo un esfuerzo extremo;
aunque mucho yo me temo
que al haber tanto envidioso,
envidiado sufra acoso
este poema supremo.
Pero torciendo el bigote,
como hizo el portugués,
escribir debo, después,
“el Hidalgo D. Quijote”.
Dar a la memoria azote
se ha convertido en mi sino.
Ni con diez copas de vino
me dejaría vencer
y con este proceder
escribo tal desatino.
Mas otras obras sin fin,
que al alzhéimer sacaré
y muy pronto escribiré
lo que surja del magín.
Quisiera ser paladín,
(pues de justicia sería)
de la mejor poesía
que el alzhéimer permitiera.
Por toda la Tierra entera
mi saber se extendería
De mi furia poseído
al alzhéimer yo ataqué,
la espinela practiqué
y no me di por vencido.
De valor embravecido,
del verso cogí el atajo
hice estrofas a destajo
por el día y por la noche.
Compuestas a troche y moche
sin costarme gran trabajo.
Esta es la historia servida
en linda bandeja de oro
de la estrofa, sin desdoro
y del alzhéimer, su huida.
Denme, pues, la bienvenida
por lo valiente que fui
que a la memoria serví
y a mi ser yo retorné.
Mas no sé ni cómo fue
pero al alzhéimer, ¡vencí!.
Por supuesto que toda la segunda estrofa es de D. Antonio Machado (entrecomillada, en negrita y en cursiva) la única verdaderamente buena de este disloque poemario.
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