Improvisado

Stylo27 dijo:

Las ventanas que mostraban los colores,
las puertas que bailaban de impaciencia,

se cierran....

Desempaco mis ideas fortuitas,
junto con mis ideales de resistencia,
ceñiendo de interrogación mis cejas,
mojando los labios con las dudas resbalozas....​

​

¿Seré este yo?
¿asi de golpeado?

¿Miraré pasivo yo,
el final indeseado?

Una converción de sentidos al lenguaje local,
permite tallar en letras mi presente,
teniendo frío en lo lindo de lo real,
jugando con las dagas venenosas de serpiente...​

Soldado balaceado por las circunstancias,
herido mortalmente en las piernas,
doliendo caminar,
imposible el saltar...

Cuando lo fácil no está,
cuando lo básico es inutil,
estallan los pensamientos absurdos,
realidades obsoletas,
por estar seco como un whisky puro...​

Y lo mas duro,
es que no solo sumo,
sino que multiplico las neuronas afectadas,
con el virus de lo cotidiano...

Es tan rutinario salir de la rutina,
como vibraciones en los sonidos,
como descuidos de aquel marido...​

​

Las culpas buscan asílo,
las verdades son adoptadas,
contando los segundos del destino,
extrañando miradas coloradas...
como hadas...
amordazadas...

Quiero dejar de querer quedarme,
debo deberle un deber a la vida,
si no mueren los muertos,
¿por qué se vive en el infierno?
​

Y hasta que se vayan los que quedan,
no vendrán los que serán,
las nuevas dudas,
los nuevos segundos inhertes,
las nuevas excusas de costumbre,
los sueños que se queman en la lumbre....

""improvisado en la silla del olvido,
que solía ser la silla del recuerdo...""​

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Stylo27 dijo:

Las ventanas que mostraban los colores,
las puertas que bailaban de impaciencia,

se cierran....

Desempaco mis ideas fortuitas,
junto con mis ideales de resistencia,
ceñiendo de interrogación mis cejas,
mojando los labios con las dudas resbalozas....​

​

¿Seré este yo?
¿asi de golpeado?

¿Miraré pasivo yo,
el final indeseado?

Una converción de sentidos al lenguaje local,
permite tallar en letras mi presente,
teniendo frío en lo lindo de lo real,
jugando con las dagas venenosas de serpiente...​

Soldado balaceado por las circunstancias,
herido mortalmente en las piernas,
doliendo caminar,
imposible el saltar...

Cuando lo fácil no está,
cuando lo básico es inutil,
estallan los pensamientos absurdos,
realidades obsoletas,
por estar seco como un whisky puro...​

Y lo mas duro,
es que no solo sumo,
sino que multiplico las neuronas afectadas,
con el virus de lo cotidiano...

Es tan rutinario salir de la rutina,
como vibraciones en los sonidos,
como descuidos de aquel marido...​

​

Las culpas buscan asílo,
las verdades son adoptadas,
contando los segundos del destino,
extrañando miradas coloradas...
como hadas...
amordazadas...

Quiero dejar de querer quedarme,
debo deberle un deber a la vida,
si no mueren los muertos,
¿por qué se vive en el infierno?
​

Y hasta que se vayan los que quedan,
no vendrán los que serán,
las nuevas dudas,
los nuevos segundos inhertes,
las nuevas excusas de costumbre,
los sueños que se queman en la lumbre....

""improvisado en la silla del olvido,
que solía ser la silla del recuerdo...""​

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Las ventanas que mostraban los colores,
las puertas que bailaban de impaciencia,

se cierran....

Desempaco mis ideas fortuitas,
junto con mis ideales de resistencia,
ceñiendo de interrogación mis cejas,
mojando los labios con las dudas resbalozas....​

​

¿Seré este yo?
¿asi de golpeado?

¿Miraré pasivo yo,
el final indeseado?

Una converción de sentidos al lenguaje local,
permite tallar en letras mi presente,
teniendo frío en lo lindo de lo real,
jugando con las dagas venenosas de serpiente...​

Soldado balaceado por las circunstancias,
herido mortalmente en las piernas,
doliendo caminar,
imposible el saltar...

Cuando lo fácil no está,
cuando lo básico es inutil,
estallan los pensamientos absurdos,
realidades obsoletas,
por estar seco como un whisky puro...​

Y lo mas duro,
es que no solo sumo,
sino que multiplico las neuronas afectadas,
con el virus de lo cotidiano...

Es tan rutinario salir de la rutina,
como vibraciones en los sonidos,
como descuidos de aquel marido...​

​

Las culpas buscan asílo,
las verdades son adoptadas,
contando los segundos del destino,
extrañando miradas coloradas...
como hadas...
amordazadas...

Quiero dejar de querer quedarme,
debo deberle un deber a la vida,
si no mueren los muertos,
¿por qué se vive en el infierno?
​

Y hasta que se vayan los que quedan,
no vendrán los que serán,
las nuevas dudas,
los nuevos segundos inhertes,
las nuevas excusas de costumbre,
los sueños que se queman en la lumbre....

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Las ventanas que mostraban los colores,
las puertas que bailaban de impaciencia,

se cierran....

Desempaco mis ideas fortuitas,
junto con mis ideales de resistencia,
ceñiendo de interrogación mis cejas,
mojando los labios con las dudas resbalozas....​

​

¿Seré este yo?
¿asi de golpeado?

¿Miraré pasivo yo,
el final indeseado?

Una converción de sentidos al lenguaje local,
permite tallar en letras mi presente,
teniendo frío en lo lindo de lo real,
jugando con las dagas venenosas de serpiente...​

Soldado balaceado por las circunstancias,
herido mortalmente en las piernas,
doliendo caminar,
imposible el saltar...

Cuando lo fácil no está,
cuando lo básico es inutil,
estallan los pensamientos absurdos,
realidades obsoletas,
por estar seco como un whisky puro...​

Y lo mas duro,
es que no solo sumo,
sino que multiplico las neuronas afectadas,
con el virus de lo cotidiano...

Es tan rutinario salir de la rutina,
como vibraciones en los sonidos,
como descuidos de aquel marido...​

​

Las culpas buscan asílo,
las verdades son adoptadas,
contando los segundos del destino,
extrañando miradas coloradas...
como hadas...
amordazadas...

Quiero dejar de querer quedarme,
debo deberle un deber a la vida,
si no mueren los muertos,
¿por qué se vive en el infierno?
​

Y hasta que se vayan los que quedan,
no vendrán los que serán,
las nuevas dudas,
los nuevos segundos inhertes,
las nuevas excusas de costumbre,
los sueños que se queman en la lumbre....

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Las ventanas que mostraban los colores,
las puertas que bailaban de impaciencia,

se cierran....

Desempaco mis ideas fortuitas,
junto con mis ideales de resistencia,
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mojando los labios con las dudas resbalozas....​

​

¿Seré este yo?
¿asi de golpeado?

¿Miraré pasivo yo,
el final indeseado?

Una converción de sentidos al lenguaje local,
permite tallar en letras mi presente,
teniendo frío en lo lindo de lo real,
jugando con las dagas venenosas de serpiente...​

Soldado balaceado por las circunstancias,
herido mortalmente en las piernas,
doliendo caminar,
imposible el saltar...

Cuando lo fácil no está,
cuando lo básico es inutil,
estallan los pensamientos absurdos,
realidades obsoletas,
por estar seco como un whisky puro...​

Y lo mas duro,
es que no solo sumo,
sino que multiplico las neuronas afectadas,
con el virus de lo cotidiano...

Es tan rutinario salir de la rutina,
como vibraciones en los sonidos,
como descuidos de aquel marido...​

​

Las culpas buscan asílo,
las verdades son adoptadas,
contando los segundos del destino,
extrañando miradas coloradas...
como hadas...
amordazadas...

Quiero dejar de querer quedarme,
debo deberle un deber a la vida,
si no mueren los muertos,
¿por qué se vive en el infierno?
​

Y hasta que se vayan los que quedan,
no vendrán los que serán,
las nuevas dudas,
los nuevos segundos inhertes,
las nuevas excusas de costumbre,
los sueños que se queman en la lumbre....

""improvisado en la silla del olvido,
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