In tenebris

IN TENEBRIS



Desde la cima, sobre la roca que Sísifo

alzó con sus últimos alientos

contemplo el cárdeno ocaso

y aguardo tranquilo la roja marea que anticipa la noche.

Es mi canción de despedida,

algas verdinegras salen de mi boca

algas erectas que buscan una subida

de mi espíritu hasta el cielo.



Allí, desde la roca,

bajo la luz de las estrellas que aún relfulgen,

quiero transportarme hasta el refugio

de los arcángeles moribundos.

Quiero morir junto a ellos,

envuelto entre sus frías alas

como múltiples abrazos de muerte

que impidan mi regreso hacia el valle de la vida.



Avanza el rojo cárdeno como marea ascendente

sobre los prados en flor.

Avanza, y ya entre las nubes grises se adivinan,

letales, los negros contornos de la Muerte.

Mis manos, con vocación de alas o guadañas,

imitan los balbuceos de vuelo del águila joven.

Pero yo ya soy roca, he aumentado

el volumen irremediable de la que Sísifo dejó.



Veo cómo de mis pies nacen raíces

o serpientes que buscan su noche,

como aquella estrella titilante se me asemeja

una burbuja o ese galeón que retorna.

Necesito más fiebre, ese calor descoyuntado

del que extraiga la última palabra.

Ya los espejos de placenta venenosa

no reflejan mi imagen, que el tiempo disolvió.

Ya soy tiempo huído, gas de cloaca,

pútrida emanación de las sombras que me acucian.



Las letras vocales cubiertas de negros crespones

huyen de mi boca.

Mis nuevas palabras serán un misterio

que tendré que descifrar para los niños.

Ante mí avanza tembloroso

el rojo mar de todos los ocasos.

Sube montaña arriba tiñendo de tristes colores

las galerías perfumadas

donde se guardan las catleyas

que Swan nunca pudo entregar a su Odette.



Yo las tomo entre mis manos enguantadas

con la suave piel de otro cadáver

y me sumerjo en las tinieblas a punto de nieve.

Lentamente me despojo de mis músculos,

de mis tendones y nervios

deposito amorosamente mi cerebro y sus armiños

en una copa de nácar, como ofertorio

a las aves rapaces que me guardan,

y dejo a la admiración de todos

mi espléndido esqueleto, osamenta y restos blanquecinos

que algún poeta hermano

transformará en flautas o vendavales.






Ilust.: Pájaros del mismo plumaje. David Lozeau. De “Pinterest”.

 

Mi querido Oncina: Fernando Pessoa escribió: "el poeta es un fingidor". Yo no me presumo poeta pero, en esta ocasión, sí he sido fingidor. Nada de lo escrito refleja mi estado de ánimo; puede que sí un cierto "pesimismo antropológico" inherente a mi personalidad. Nada grave, amigo mío. Muchas gracias por tu excelente comentario. Abrazos,
miguel

 

Hola, Paco, querido compañero. Muchas gracias por tu lectura y tu halagüeño comentario. Los mitos griegos -y Sísifo lo es y no el menor- tienen un trasfondo que los vincula a la realidad humana. Durante nuestro periplo vital todos somos Sísifo, cargando la roca diaria de nuestra humanidad. ¿Será por eso que se dice "no hay mal que cien años dure"? Un cordial abrazo, amigo mío.
miguel

 

Querido Nommo: Desde luego que los arcángeles no mueren; para muchos ni siquiera existen. Aunque yo, en mi descendencia, tengo la nómina completa de sus onomásticos. ¿Si te dijese que primero escribí "cefalópodos"? Su estructura fonética es parecida. Pero no me pareció serio. Y te tomo la idea de tu "sol verde". Yo si te creeería... Como una aurora boreal redonda. Como el "rayo verde" de las viejas leyendas marinas... Un abrazo, amigo mío.
miguel