hechicero_poeta
Poeta recién llegado
¿A dónde irán nuestros muertos?
¿Acaso a secar sus conciencias
con el viento de la soledad y el olvido?
Ya atrás, a lo lejos
brota a la memoria del tiempo
El recuerdo inherente
de quien fue y jamás llego a ser;
recuerdos llenos de risas,
llantos y miradas eternas;
Miradas llenas de angustia de amor y deseo.
¿A dónde irán nuestros muertos?
¿Marcharán a la tierra prometida?
¿Divagarán como espectros esperando
fusionarse de nuevo a la materia?
Sus olores ya olvidados,
sus perdones redimidos,
sus conciencias congeladas.
¿Bailarán acaso en el limbo de los sueños?
¿Se tomarán de las manos formando
un círculo que complete el arco iris?
¿A dónde irán nuestros muertos?
¿Qué será de los vivos?
¿Acaso será que no estamos vivos
y por el contrario somos nosotros
los verdaderos muertos?
¿Acaso a secar sus conciencias
con el viento de la soledad y el olvido?
Ya atrás, a lo lejos
brota a la memoria del tiempo
El recuerdo inherente
de quien fue y jamás llego a ser;
recuerdos llenos de risas,
llantos y miradas eternas;
Miradas llenas de angustia de amor y deseo.
¿A dónde irán nuestros muertos?
¿Marcharán a la tierra prometida?
¿Divagarán como espectros esperando
fusionarse de nuevo a la materia?
Sus olores ya olvidados,
sus perdones redimidos,
sus conciencias congeladas.
¿Bailarán acaso en el limbo de los sueños?
¿Se tomarán de las manos formando
un círculo que complete el arco iris?
¿A dónde irán nuestros muertos?
¿Qué será de los vivos?
¿Acaso será que no estamos vivos
y por el contrario somos nosotros
los verdaderos muertos?
