InCierto

Ciela dijo:

In Cierto

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.​

No es cierto. ​

Y sin embargo,​

es cierto.​

Últimamente escribo
con tinta invisible
-peregrina -
en el desparramo irrefrenable
de los días.

AdVierto verbos y relieves
en las fronteras del aire.
Por eso me desoriento
hasta en las calles corrientes
en las que nadie se pierde.
O tal vez son las esquinas,
las que se pierden en mí:
extranjeras
de cotidianeidades.

De la cosa más rotunda
y concreta
- hasta del hastío
de las ciudades –
veo brotar
la moldura
inquietante.
Así, cito al silencio
entre corcheas del agua
y entre las llaves
del aura.

“La Palabra mata a la Cosa”,
yo aNoto, sin embargo,
lo que vive, innombrable.

Musito futuribles
de eventuales metáforas
y así se va escribiendo
-solita y sola –
la existencia,
a deshoras.

Desde la nimiedad
de mi silencio,
me ha invadido una frase:
ya no me permitiré
nuevos derrames.
Me la sustrajo,
eficaz,
una ladrona. Una mujer cansada
del contexto apoético.
Cómo no dejar que se marche
con el verso improbable
sustituto de angustias
y de oleajes.

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.​

Y es cierto. ​

Pero no es cierto.​

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Ciela dijo:

In Cierto

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.​

No es cierto. ​

Y sin embargo,​

es cierto.​

Últimamente escribo
con tinta invisible
-peregrina -
en el desparramo irrefrenable
de los días.

AdVierto verbos y relieves
en las fronteras del aire.
Por eso me desoriento
hasta en las calles corrientes
en las que nadie se pierde.
O tal vez son las esquinas,
las que se pierden en mí:
extranjeras
de cotidianeidades.

De la cosa más rotunda
y concreta
- hasta del hastío
de las ciudades –
veo brotar
la moldura
inquietante.
Así, cito al silencio
entre corcheas del agua
y entre las llaves
del aura.

“La Palabra mata a la Cosa”,
yo aNoto, sin embargo,
lo que vive, innombrable.

Musito futuribles
de eventuales metáforas
y así se va escribiendo
-solita y sola –
la existencia,
a deshoras.

Desde la nimiedad
de mi silencio,
me ha invadido una frase:
ya no me permitiré
nuevos derrames.
Me la sustrajo,
eficaz,
una ladrona. Una mujer cansada
del contexto apoético.
Cómo no dejar que se marche
con el verso improbable
sustituto de angustias
y de oleajes.

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.​

Y es cierto. ​

Pero no es cierto.​

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Ciela dijo:

In Cierto

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.​

No es cierto. ​

Y sin embargo,​

es cierto.​

Últimamente escribo
con tinta invisible
-peregrina -
en el desparramo irrefrenable
de los días.

AdVierto verbos y relieves
en las fronteras del aire.
Por eso me desoriento
hasta en las calles corrientes
en las que nadie se pierde.
O tal vez son las esquinas,
las que se pierden en mí:
extranjeras
de cotidianeidades.

De la cosa más rotunda
y concreta
- hasta del hastío
de las ciudades –
veo brotar
la moldura
inquietante.
Así, cito al silencio
entre corcheas del agua
y entre las llaves
del aura.

“La Palabra mata a la Cosa”,
yo aNoto, sin embargo,
lo que vive, innombrable.

Musito futuribles
de eventuales metáforas
y así se va escribiendo
-solita y sola –
la existencia,
a deshoras.

Desde la nimiedad
de mi silencio,
me ha invadido una frase:
ya no me permitiré
nuevos derrames.
Me la sustrajo,
eficaz,
una ladrona. Una mujer cansada
del contexto apoético.
Cómo no dejar que se marche
con el verso improbable
sustituto de angustias
y de oleajes.

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.​

Y es cierto. ​

Pero no es cierto.​

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Ciela dijo:

In Cierto

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.


No es cierto.


Y sin embargo,


es cierto.​

Últimamente escribo
con tinta invisible
-peregrina -
en el desparramo irrefrenable
de los días.

AdVierto verbos y relieves
en las fronteras del aire.
Por eso me desoriento
hasta en las calles corrientes
en las que nadie se pierde.
O tal vez son las esquinas,
las que se pierden en mí:
extranjeras
de cotidianeidades.

De la cosa más rotunda
y concreta
- hasta del hastío
de las ciudades –
veo brotar
la moldura
inquietante.
Así, cito al silencio
entre corcheas del agua
y entre las llaves
del aura.

“La Palabra mata a la Cosa”,
yo aNoto, sin embargo,
lo que vive, innombrable.

Musito futuribles
de eventuales metáforas
y así se va escribiendo
-solita y sola –
la existencia,
a deshoras.

Desde la nimiedad
de mi silencio,
me ha invadido una frase:
ya no me permitiré
nuevos derrames.
Me la sustrajo,
eficaz,
una ladrona. Una mujer cansada
del contexto apoético.
Cómo no dejar que se marche
con el verso improbable
sustituto de angustias
y de oleajes.

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.


Y es cierto.


Pero no es cierto.​

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Ciela dijo:

In Cierto

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.


No es cierto.


Y sin embargo,


es cierto.​

Últimamente escribo
con tinta invisible
-peregrina -
en el desparramo irrefrenable
de los días.

AdVierto verbos y relieves
en las fronteras del aire.
Por eso me desoriento
hasta en las calles corrientes
en las que nadie se pierde.
O tal vez son las esquinas,
las que se pierden en mí:
extranjeras
de cotidianeidades.

De la cosa más rotunda
y concreta
- hasta del hastío
de las ciudades –
veo brotar
la moldura
inquietante.
Así, cito al silencio
entre corcheas del agua
y entre las llaves
del aura.

“La Palabra mata a la Cosa”,
yo aNoto, sin embargo,
lo que vive, innombrable.

Musito futuribles
de eventuales metáforas
y así se va escribiendo
-solita y sola –
la existencia,
a deshoras.

Desde la nimiedad
de mi silencio,
me ha invadido una frase:
ya no me permitiré
nuevos derrames.
Me la sustrajo,
eficaz,
una ladrona. Una mujer cansada
del contexto apoético.
Cómo no dejar que se marche
con el verso improbable
sustituto de angustias
y de oleajes.

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.


Y es cierto.


Pero no es cierto.​

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sunset dijo:

No, no es cierto...
es incierto el que dejes de escribir.
y regalarnos de tus joyas hechas versos

Aplausotes y un abrazo grande amiga bella
de vuelta a las letras ciertas.

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Ciela dijo:

In Cierto

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.


No es cierto.


Y sin embargo,


es cierto.​

Últimamente escribo
con tinta invisible
-peregrina -
en el desparramo irrefrenable
de los días.

AdVierto verbos y relieves
en las fronteras del aire.
Por eso me desoriento
hasta en las calles corrientes
en las que nadie se pierde.
O tal vez son las esquinas,
las que se pierden en mí:
extranjeras
de cotidianeidades.

De la cosa más rotunda
y concreta
- hasta del hastío
de las ciudades –
veo brotar
la moldura
inquietante.
Así, cito al silencio
entre corcheas del agua
y entre las llaves
del aura.

“La Palabra mata a la Cosa”,
yo aNoto, sin embargo,
lo que vive, innombrable.

Musito futuribles
de eventuales metáforas
y así se va escribiendo
-solita y sola –
la existencia,
a deshoras.

Desde la nimiedad
de mi silencio,
me ha invadido una frase:
ya no me permitiré
nuevos derrames.
Me la sustrajo,
eficaz,
una ladrona. Una mujer cansada
del contexto apoético.
Cómo no dejar que se marche
con el verso improbable
sustituto de angustias
y de oleajes.

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.


Y es cierto.


Pero no es cierto.​

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Ciela dijo:

In Cierto

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.​

No es cierto. ​

Y sin embargo,​

es cierto.​

Últimamente escribo
con tinta invisible
-peregrina -
en el desparramo irrefrenable
de los días.

AdVierto verbos y relieves
en las fronteras del aire.
Por eso me desoriento
hasta en las calles corrientes
en las que nadie se pierde.
O tal vez son las esquinas,
las que se pierden en mí:
extranjeras
de cotidianeidades.

De la cosa más rotunda
y concreta
- hasta del hastío
de las ciudades –
veo brotar
la moldura
inquietante.
Así, cito al silencio
entre corcheas del agua
y entre las llaves
del aura.

“La Palabra mata a la Cosa”,
yo aNoto, sin embargo,
lo que vive, innombrable.

Musito futuribles
de eventuales metáforas
y así se va escribiendo
-solita y sola –
la existencia,
a deshoras.

Desde la nimiedad
de mi silencio,
me ha invadido una frase:
ya no me permitiré
nuevos derrames.
Me la sustrajo,
eficaz,
una ladrona. Una mujer cansada
del contexto apoético.
Cómo no dejar que se marche
con el verso improbable
sustituto de angustias
y de oleajes.

Hace mucho que no escribís –me dijeron -.​

Y es cierto. ​

Pero no es cierto.​

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