BEN.
Poeta que considera el portal su segunda casa
Los objetos me observan,
cansados, meticulosos, exasperados.
Yo, mientras, les canto, en tu
reticente ausencia: observan y
les observo. No decir nada,
es todo lo que se necesita
para hacer poesía, pienso.
En vainas sucesivas, y en pronósticos
deliberados, pasamos la vida,
ese crujiente de helado que nos lleva
a paraísos remotos o a acantilados nevados.
En sucesiones de estampas, en ausencias
metódicas, y en tristezas anodinas, plantamos
nuestra exigente rebelión: no hay ángel
que acuda a nuestra infame deserción, para salvarnos.
Y pierdo el numeroso ejército de palabras
que antes me atestiguaban, que antes me afectaban:
sonoridades muertas, leves, que apenas
ahora significan. Modelo aviones de papel.
Como cuando los tiraba por las ventanas,
y caían sobre el enebro de abajo.
No hay revolución, rebeldía, con o sin causa,
en la que no haya izado mi bandera; de poco
sirvió. Esperanzas, de juventud, por lo demás
desmedidas. Las utopías no se hicieron
sencillamente para mí. Fabrico aerosoles.
Busco la química perdida. El sol de octubre,
que rescato de algún afiche de aguamarina.
En fin, poesía es esto, señores: regurgitar
canciones ya pasadas.
©
cansados, meticulosos, exasperados.
Yo, mientras, les canto, en tu
reticente ausencia: observan y
les observo. No decir nada,
es todo lo que se necesita
para hacer poesía, pienso.
En vainas sucesivas, y en pronósticos
deliberados, pasamos la vida,
ese crujiente de helado que nos lleva
a paraísos remotos o a acantilados nevados.
En sucesiones de estampas, en ausencias
metódicas, y en tristezas anodinas, plantamos
nuestra exigente rebelión: no hay ángel
que acuda a nuestra infame deserción, para salvarnos.
Y pierdo el numeroso ejército de palabras
que antes me atestiguaban, que antes me afectaban:
sonoridades muertas, leves, que apenas
ahora significan. Modelo aviones de papel.
Como cuando los tiraba por las ventanas,
y caían sobre el enebro de abajo.
No hay revolución, rebeldía, con o sin causa,
en la que no haya izado mi bandera; de poco
sirvió. Esperanzas, de juventud, por lo demás
desmedidas. Las utopías no se hicieron
sencillamente para mí. Fabrico aerosoles.
Busco la química perdida. El sol de octubre,
que rescato de algún afiche de aguamarina.
En fin, poesía es esto, señores: regurgitar
canciones ya pasadas.
©
