Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
Vicio, delincuencia sin castigo.
Nadie te ha visto asesinar a garrotazos a tu hermano.
En la escuela soñabas con aprender a tocar la lira, convertido en un ángel melodioso.
Actualmente se te atraganta la gravedad.
Tu cuerpo pesado, discusiones en las que no te dan la razón.
Cuando seas padre, comerás huevos, te decía tu padre.
La marabunta debe haber devorado ya tus muñecos.
En esa casa cochambrosa y con goteras en la que decidiste formar una familia.
Cuál es el poder del amor, qué línea lo transgrede.
Desavenencias arrastradas desde la infancia con aquel segundogénito al que adoraban tus padres.
Mírate tú, oveja negra, generación tras generación.
Conductor kamikaze, nunca fuiste el niño preferido del coro, ni de ningún profesor, ni de ninguna reina de corazones.
La sombra que te persigue se hace cada vez más grande.
El amor, ah sí.
Pensamientos oscuros.
Sueños indeseables.
¿Te ríes en verdad de la melancolía, de lo que pudo haber sido y no fue?
Timbales en tu coronilla.
Rey muerto.
Solo te diré una cosa:
«¿Crees que de mi pecho cuelga alguna condecoración por haber aprendido a sobrevivir? Solo tengo estos malditos poemas, y el desequilibrio con el que me aferro siempre a mis ilusiones gastadas.
¿Crees en serio que existe algo más allá del egoísmo?
Nacimos aprendidos, y el resto es un manojo de miedos y perversión.
Un neonato dura lo que dura un parto.
Yo mismo escribo con miedo a verme reflejado en mis letras. El amor, siempre el amor.
Desequilibrio.
Mariposas en el estómago o en el vientre.
¿Crees que el amor puede curarse con un parche de nicotina?
Cambiaría todo este ritual cenicerístico porque incineraran mis lóbulos temporales.»
Nadie te ha visto asesinar a garrotazos a tu hermano.
En la escuela soñabas con aprender a tocar la lira, convertido en un ángel melodioso.
Actualmente se te atraganta la gravedad.
Tu cuerpo pesado, discusiones en las que no te dan la razón.
Cuando seas padre, comerás huevos, te decía tu padre.
La marabunta debe haber devorado ya tus muñecos.
En esa casa cochambrosa y con goteras en la que decidiste formar una familia.
Cuál es el poder del amor, qué línea lo transgrede.
Desavenencias arrastradas desde la infancia con aquel segundogénito al que adoraban tus padres.
Mírate tú, oveja negra, generación tras generación.
Conductor kamikaze, nunca fuiste el niño preferido del coro, ni de ningún profesor, ni de ninguna reina de corazones.
La sombra que te persigue se hace cada vez más grande.
El amor, ah sí.
Pensamientos oscuros.
Sueños indeseables.
¿Te ríes en verdad de la melancolía, de lo que pudo haber sido y no fue?
Timbales en tu coronilla.
Rey muerto.
Solo te diré una cosa:
«¿Crees que de mi pecho cuelga alguna condecoración por haber aprendido a sobrevivir? Solo tengo estos malditos poemas, y el desequilibrio con el que me aferro siempre a mis ilusiones gastadas.
¿Crees en serio que existe algo más allá del egoísmo?
Nacimos aprendidos, y el resto es un manojo de miedos y perversión.
Un neonato dura lo que dura un parto.
Yo mismo escribo con miedo a verme reflejado en mis letras. El amor, siempre el amor.
Desequilibrio.
Mariposas en el estómago o en el vientre.
¿Crees que el amor puede curarse con un parche de nicotina?
Cambiaría todo este ritual cenicerístico porque incineraran mis lóbulos temporales.»
