Inmunidad.

Se es inmune a la muerte
cuando se traspasan los límites terrenos
en aras de reconstruir
de sembrar el tubérculo de lo imposible
cosechando el fruto de la realidad
en símbolo de victoria alada
que se hace mezcolanza con el otro
como beso de criatura y sueño.
- ¡Cuándo se entrega el verbo –
Y se olvida hasta el nombre que es propio.

El cantor, el escrutador de letras
el visitador constante de ideales finos
el loco, el valiente,
el héroe desconocido y no.

Es inmune a la muerte quien da Patria
y entrega a manos llenas
los universos de la esperanza.
En constante desafío se convierte
en fiel tejedor de los milagros
y pinta en el cielo de los caídos
puentes entre inviernos y veranos
que fortalecen alianzas
para los amores que se recopila en agua
fresca, sin manos fatigadas…

Se es inmune a la muerte
cuando se entrega todo a la vida misma
sin miedo, se deambula sobre pantano
en busca de la flor aún dormida

- Y ese rostro vive en cada labio -

…©

 

Algo me dijo que debía empezar leyendo este poema, y esa señal fue acertada pues me ha parecido sublime, un espectaculo en el buen sentido de la palabra, saludos.

 

Sí señora y muy bien dicho, cuando los ideales, las cosas que uno cree y quiere no tan solo para uno, si no también para el entorno más cercano porque no hablaremos del mundo entero, es demasiado grande, pero las cadenas se van haciendo así, una mano con otra van fabricando alambradas para cobijar el amor, para entregarlo y sin miedo a lo que venga porque es tan cierto que quien muere creyendo en lo que hace es inmune a la muerte, no existe para él porque el miedo es palabra desconocida. Me ha gustado mucho leerte, Ania. Yo entiendo poco de sociopolíticos, cada país tiene sus realidad pero últimamente van siendo bastante afines. Muchas gracias por compartir. Saludos y un abrazo.
​

 

Es un poeme muy bonito y profundo.

Un placer.

Se la saluda, Ania.

 

"entre inviernos y veranos"
tus versos no quedaran en la inmunidad
por que estan bellos
abrazos con saludos

 

sin duda no soy inmune a tu hermoso y profundo poema. Estrellas y más estrellas.

 

Todavía lo estoy leyendo. Dos veces no son suficientes, no. La primera estrofa me sugiere un encaramiento entre lo posible y lo imposible. Se planta una semilla de la que se espera en profundos sueños quiméricos algo imposible, luego deviene la realidad, alada, la que nos será propia. Dada su localización en sociopolíticos, me inspira la abnegada pérdida de la identidad de uno mismo en una lucha o pugna en la que se da todo lo que uno tiene, el verbo, su facultad de cambiar o modificar la realidad propia, ajena o común a su espacio social, olvidando incluso en ello el propio nombre; la sumisión de los propios intereses en pos de una idea por la que la acción propia o verbo es entregada de manera solidaria.
Esto encajaría quizá con la idea de inmunidad, no solo personal sino colectiva, el trabajo en equipo, la lucha social como las hormigas o las abejas defendiendo su común localización contra el agresor.
Requiem o recordatorio, según el signo de la lucha, de aquéllos que forman ejército en este lado de la contienda, en la segunda estrofa. Los pensadores, los poetas, incluso, los agitadores, las creadoras de versos como los tuyos, desconocidos y otras veces no tanto. Me gusta sobremanera el apelativo de "el loco" seguido por "el valiente, no están en tal orden por sumisa casualidad, entiendo yo. Como el escrutador de letras. Me recuerda a la época franquista canciones que encapsulaban mensajes como aquel "tomba, tomba" y los agudos y avezados ojos de la crítica llevaban un palmo de ventaja sobre los de la censura. Entendían perfectamente el mensaje consignado para los "buscadores de finos ideales", tan finos como para colarse y mezclarse en letras aparentemente neutras, inermes e innocuas.
Todo encaja ya en la tercera estrofa. Los puentes que tienden (de esperanza) entre estaciones, ligando el tiempo para que no parezca inoperante, tejiendo milagros (poquito a poco, la labor ardua y gris va cobrando resultados y fatigando el nudo de la opresión sobre el cuello social del marginado, del fusilado, del desheredado o desahuciado).
Esto es dar patria, tal y como lo has definido. Ofrecer algo reconocible en tal palabra a quienes no reconocen el significado tal y como lo devuelven las páginas del diccionario para aquella nación que llevan rotulada en su DNI.

Por último, llamada calma y sosegada a una insurrección silenciosa. En cada uno de nosotros existe el héroe de tu cuento.

sin miedo, se deambula sobre pantano
en busca de la flor aún dormida

- Y ese rostro vive en cada labio -

Tal rostro capaz de afrentar al necio y gallardo esperpento y tirano, aparece en los labios propios una vez que entonan voz como lo han hecho los tuyos y de tu mano en tal sorprendente poema.
Llamado a la identidad propia, a la persuasión, a la conciencia íntima y colectiva.
Increíble poema, que se queda en el pago con mi reputación merecidísima. A tener muy en cuenta. Gracias, Ania, un abrazo