Inoportuno tu recuerdo

Mi tristeza es muda.

Como mudos los lamentos que arengan en la sobria y fría noche,
de infinitas lunas maquilladas por gris olvido.​

Es tristeza amarga, callada y embuste.

Como arrastrada por hostiles segundos de dolor,
de profuso dolor sepulcral que se eleva…
se desprende… se arrastra hacia un recuerdo…
un mísero recuerdo inoportuno.​

La tristeza es muda y mucho más silenciosa que ayer.​

Es olvidar por la tristeza misma, que se tiene alma indomable,
es mirar como ésta transita de lo pacífico
a la violenta cicatriz de realidad que la envuelve.​

La tristeza es triste. Como tristes gotean las frías aguas del cielo y del iris.

Es pensar y no hacerlo.

Es como respirar ahogándose de dolor insípido de un recuerdo que golpea…
que golpetea en los largos segundos de la oscuridad de la noche.​

Y a pesar de esta locura, la tristeza muda es energía para los pasos…
para el acelere… de esta alma que a veces… recuerda algo inoportuno.​

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