prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
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En ese silencio casi inmóvil
se siente tu respiración dorada por lo inconfesable del viento
como un golpe de reloj en las paredes del alma
y por las carreteras del insomnio
se encienden las farolas del recuerdo.
Toda realidad es una lupa que expande tu ausencia.
Ni sé si mis dedos son insectos que
trepan por esas maderas de infinitos
o simplemente se escucha el eco de un nudo en la garganta
pero hay veces que algún pájaro maldito se pone a cantar
como si de repente amaneciera
aunque sé que falta mucho para que salga el sol,
hay veces que estoy dibujando tu carnaval de sonrisas
sobre hojas de pasado
hasta que las estrellas no me prestan más tinta
(es cuando el tiempo lanza su arsenal de cavernas en el témpano del cielo)
y el mimbre áureo de la luna se convierte en víboras.
Quedan puentes sin ríos, por los que nadie pasa.
Quedan ninfas heridas por mariposas de acero
y la alta torre de ocasos disimulada entre las genomas del lago.
Una estación de soledades que me puebla las venas,
que me hace inquilino de mi propio ser.
En ese silencio casi inmóvil
se siente tu respiración dorada por lo inconfesable del viento
como un golpe de reloj en las paredes del alma
y por las carreteras del insomnio
se encienden las farolas del recuerdo.
Toda realidad es una lupa que expande tu ausencia.
Ni sé si mis dedos son insectos que
trepan por esas maderas de infinitos
o simplemente se escucha el eco de un nudo en la garganta
pero hay veces que algún pájaro maldito se pone a cantar
como si de repente amaneciera
aunque sé que falta mucho para que salga el sol,
hay veces que estoy dibujando tu carnaval de sonrisas
sobre hojas de pasado
hasta que las estrellas no me prestan más tinta
(es cuando el tiempo lanza su arsenal de cavernas en el témpano del cielo)
y el mimbre áureo de la luna se convierte en víboras.
Quedan puentes sin ríos, por los que nadie pasa.
Quedan ninfas heridas por mariposas de acero
y la alta torre de ocasos disimulada entre las genomas del lago.
Una estación de soledades que me puebla las venas,
que me hace inquilino de mi propio ser.
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