Hoover White
Poeta adicto al portal
Huele a madera, huele a flor,
huele a suave tierra mojada
cobijada con algodón.
Oigo gotas, oigo voz alguna,
oigo el refinado aleteo
de murciélagos en la nocturna.
Miro una silueta, miro una sombra,
miro a aves y albatros
haciendo diademas con las hojas.
Siento a mi espíritu, siento a mi ser,
los siento salir de mi pecho
buscando la vida por doquier.
Imagino un verdegal, imagino una floresta;
llena de ninfas arcanas y venustas
caminando todas por una vereda.
Canto triste y canto alegre,
canto porque en mi libertad
no hay tumbas ni cipreses.
huele a suave tierra mojada
cobijada con algodón.
Oigo gotas, oigo voz alguna,
oigo el refinado aleteo
de murciélagos en la nocturna.
Miro una silueta, miro una sombra,
miro a aves y albatros
haciendo diademas con las hojas.
Siento a mi espíritu, siento a mi ser,
los siento salir de mi pecho
buscando la vida por doquier.
Imagino un verdegal, imagino una floresta;
llena de ninfas arcanas y venustas
caminando todas por una vereda.
Canto triste y canto alegre,
canto porque en mi libertad
no hay tumbas ni cipreses.
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