TARDE GRIS
Poeta que considera el portal su segunda casa
Hoy, la noche se parece a la nostalgia
que abraza la luz sin ser el sol.
Un paraíso muerto recorre el tiempo
solemne de aquellos instantes lejanos.
El cierzo del alma mantiene las mariposas
esperando volar en la frescura de la
primavera.
Las llagas diáfanas caracolean un sueño
que ha morado en la víspera del
nuevo despertar.
Aquí, aquí la luna ahuyenta un poco
sus miedos
cuando a mi lado yo la veo morir
cuando vive el día.
Blanca N. García González
TARDE GRIS
que abraza la luz sin ser el sol.
Un paraíso muerto recorre el tiempo
solemne de aquellos instantes lejanos.
El cierzo del alma mantiene las mariposas
esperando volar en la frescura de la
primavera.
Las llagas diáfanas caracolean un sueño
que ha morado en la víspera del
nuevo despertar.
Aquí, aquí la luna ahuyenta un poco
sus miedos
cuando a mi lado yo la veo morir
cuando vive el día.
Blanca N. García González
TARDE GRIS
